"Поэзия - меньше всего литература, это способ жить и умирать..."
Арс. Тарковский
Моя мера стихов – не сусальная трель,
Не размеры, не видные глазу…
Обгоняя судьбу, прорываюсь за дверь,
Кем-то запертых, чинных лабазов.
Там сокрыта от взглядов чужих красота
Неизбитого, свежего слова.
Знаю точно и верно: что им – пустота,
Для иных – возрожденья основа.
Кто сказал, что стихи – пережиток для дам?
Что стихи[я], как страсть, – потускнела:
«Словоперстие» так превращается в хлам,
Коль достигнуть сердец не успело…
И плодят - до икоты, до рвоты - «творцы»
Потускневшее в «скупости» слово.
Им-то проще: они уж давно не борцы,
Но сидят за надёжным засовом.
Ну а мы – оттеняем, как свечи, алтарь,
Возведённый застывшим невеждой…
Так прольём купола: тем мальчишкой, как встарь,
Не истребовав даже одежды…
16 июнь 2006
|
|