От старости, избушка покосилась,
В саду и птица не селилась,
В халупе жил непризнанный поэт,
Он жизненный искал сюжет.
Мечтал, создать поэму века,
Прославить навсегда, в ней человека.
И с ней, свое бессмертье обрести.
Но видно шел, не по тому пути,
Бумаги нет, огарка нет свечи,
За помощью к купцу он обратился,
Да, так ни с чем и воротился!
Он, на работу нанимался,
Никто не брал, как ни старался.
Тогда решил писать на бересте,
И подвиг совершил, пришел к мечте!
Поэму написал, и отошел,
В бессмертие свое пошел!
|
|