Ходит дедушка-ходок, бородёнка белая.
Я – какой ему годок – лишь прогнозы делаю.
Может, Фауст доктор он, соблазнён (сочувствую),
несмотря на моветон, силою нечистою.
Что ли дьявол, не пойму, силой злого гения
сдельно взятому ему придержал мгновения?
То ли сам он, сыроед, запросил оракула
и – бегом от разных бед: от инфарктов с раками,
от простаты, от прыщей и от спида стыдного,
и от тех, каких вещей видано-невидано...
Или – чёрная дыра притяженьем яростным
тянет деда со двора от хвороб и старости.
Вот и ходит он без лыж чёрным снегом жёваным...
Эй, дедок, куда спешишь? Вместе хорошо бы нам
|
|