Крылья
Ты снимаешь вечернее платье,
Стоя лицом к стене
И я вижу свежие шрамы
На гладкой, как бархат спине
Вячеслав Бутусов
Часть 1
Крыло лежало на краю обрыва. Его белые перья чуть-чуть дрожали от ветра. Крыло смотрело вниз.
- Там внизу Она. Моя вторая половинка, - подумало Крыло.
- Да, - сказал Ветер и сел рядом.
- Крылья летают, когда они – пара, - подумало Крыло.
- Да, - сказал Ветер.
- Я понял это лишь тогда, когда она оступилась. И теперь она где-то там. Там так глубоко, что я даже не вижу дна. А на дне – Она. Она просто разбилась. Она так и не смогла полететь.
- Крылья летают, когда они – пара.
- А я на обрыве. На грани. И что мне делать? Зачем я? Я никому не нужен. Я даже не могу оторваться от земли. Одиночество слишком тяжело, чтобы летать.
- Да, - сказал Ветер.
- Знаешь, Ветер. Обрыв прекрасен. Тем, что он дает право последнего полета. Право для тех, кто уже никогда не сможет летать. Для нас – одиноких крыльев.
- Да, - ответил Ветер.
- Обрыв ужасен. Тем, что право имеет цену. Тем, что обрыв имеет дно.
- Вокруг тебя много таких обрывов, но ты их не видишь и ты о них не знаешь. Но, поверь мне, еще больше крыльев падают с них. По разным причинам… Оступились. Влюбились. Предали… И все стремятся вниз. Никто не стремится на дно.
Но крыло уже соскользнуло с обрыва…
Оно крутилось в воздухе, разрывало клочья тумана… И вдруг!.. увидело другое крыло. Воздушным потоком приблизило их, и они увидели, что они – половинки друг друга. Почти. Что-то неуловимое отличало их от тех, с кем они были раньше. Но они стали парой. И теперь они могли летать. Но все еще продолжали падать. Так как тогда, когда каждый из них был одинок, они хотели увидеть дно. Пусть то, что они увидят на дне – будет ужасно. Пусть это разрушит новую пару. Ведь они не смогут жить дальше, помня увиденное. Пусть. Но они должны увидеть эти разбитые Крылья на дне. А главное, тех, с кем они были раньше…
И вот, они падали. До тех пор, пока туман не расступился. И они увидели дно. Огромная круглая площадь с черной землей. Но площадь была пуста. Ни одного крыла. Ни одного пера.
…
А потом Крылья встретили Ветер. Они благодарили его за то, что он ничего не сказал о дне, и о том, как все есть на самом деле. И просто так. За то, что те, с кем они были раньше тоже счастливы…
А ветер улыбался. Потому что он знал, как все есть на самом деле. То, что на дне живут люди. Они подбирают разбившиеся крылья и строят из них дома, шьют одежду, обменивают другим людям на еду…
…
А те, другие, пришивают их себе к спинам. Это не дает им возможность летать. Это дает им возможность любить.
Ангел
Мне хочется плакать от боли,
Или забыться во сне.
Где твои крылья,
Которые так нравились мне?
Вячеслав Бутусов
Часть 2
- Пойдем быстрее, там охотники поймали ангела! - мой друг побежал к площади, зовя меня за собой.
- Ну же! – снова крикнул он, обернувшись.
Мне стало любопытно, и я побежал за ним.
На площади было довольно людно. Люди, привлеченные столь необычной новостью, быстро стекались к небольшой клетке, стоящей на повозке в центре площади. Клетка была накрыта тканью. Мы не видели, что было за ее прутьями.
Мой друг уже протискивался сквозь толпу, пытаясь подойти ближе. Я поспешил за ним.
Когда площадь заполнилась людьми, на повозку взобрался охотник.
Он рассказывал о том, как они выслеживали ангела… Как девушка-охотница влюбила его в себя, и он попался на приманку… Как они набрасывали на него сети и он отбивался… Как им пришлось воспользоваться оружием, чтобы обезвредить ангела… Все слушали открыв рты, все жаждали увидеть ангела.
Наконец, рассказав историю и получив деньги от старейшины, охотник резким движением сорвал ткань с клетки.
- Ангел! – выдохнула толпа.
- Пойдем ближе, - снова позвал меня друг.
А я не шевелился и заворожено смотрел на ангела.
Он был таким, как его и описывали. Это был очень красивый, гармонично сложенный человек без волос на голове и теле, с повязкой на бедрах и двумя белоснежными крыльями за спиной. Он лежал на полу клетки, и из его бока медленной струйкой текла кровь. Он не шевелился, лишь его грудь поднималась и опускалась, обозначая дыхание. Он умирал.
Секунд десять толпа стояла замерев, а потом кто-то крикнул: «Я хочу перо!» и люди словно сошли с ума. Все бросились к клетке, давя и толкая друг друга, в надежде получить перо. Множество сведенных судорогой рук протягивались сквозь клетку, вырывая клоки крыльев, и сползали куда-то вниз, не выдержав напора новых жаждущих. Люди кричали и остервенело гнались за теми, кто поспешно уходили с добычей. Люди не остановились и тогда, когда крылья были изодраны в клочья. Кто-то хватался за рану и отрывал куски кровоточащего мяса. Я уже не разбирал, крика ангела в ликующих криках толпы…
…
Все было кончено. На месте ангела было большое алое пятно, а люди расходились по своим делам. Одни счастливо улыбались, пряча добычу в карманы, а другие завистливо озирались на них. И вдруг, я увидел моего друга. Он лежал недалеко от повозки. Его тело было как-то неестественно выгнуто, а глаза, словно искусственные, смотрели в небо.
- Вставай! – подошел я к нему, - Вставай, слышишь?!
Он не реагировал. Я прислонил ухо к его груди. Тишина. Сердце не билось…
Он был мертв.
Его задавили в толпе. Он всегда хотел быть впереди всех… Мой друг.
Горло сдавили слезы.
Он что-то сильно сжимал в руке. С трудом разжав его пальцы, я увидел маленькое перо.
- Ты все-таки достал его, - сказал я.
- Что ты делаешь, гаденыш? – услышал я за спиной голос охотника, - Как тебе не стыдно обворовывать мертвых! Да чтоб ты погиб вместо него! Ничего, я тебя сейчас научу уважать людей!
В страхе я бросился бежать, сжав перо в руке.
Наверное, так же, как раньше его сжимал мой друг.
Да, это так.
Раньше у нас было время
Теперь у нас есть дела.
Доказывать, что сильный жрет слабых -
Доказывать что сажа бела.
Вячеслав Бутусов
Часть 3
Я ненавижу людей, смотрящих в мое окно.
Я ненавижу людей, которые живут ради того, чтобы окружающие почувствовали их боль.
Я ненавижу людей, потно танцующих в зале неумелыми движениями под неумелую музыку.
Я ненавижу людей, едущих в автобусе с перекошенными лицами от сдерживаемой злобы к своим соседям.
Я ненавижу людей, идущих мимо меня, ударяя меня плечами.
Я ненавижу людей, веселящихся там, где должно быть одиночество.
Я ненавижу людей, ведущих плачущих детей крепко сжатой рукой.
Я ненавижу людей, лгущих для того, чтобы унизить меня, показав свое величие.
Я ненавижу людей, которые напрасно полагают себя выше.
Я ненавижу людей, которые вызывают во мне страх.
Я ненавижу людей, издевающихся над животными.
Я ненавижу людей, знающих обо мне лучше меня, решающих за меня и вместо меня.
Я ненавижу людей, изменяющих мой жизненный план не в мою пользу.
Я ненавижу людей, которые не нарушают правил.
Я ненавижу людей, которым нравится меня ненавидеть.
Я ненавижу людей, гадящих в неприспособленных для этого местах.
Я ненавижу людей, для которых нет ограничений.
Я ненавижу людей, смотрящих на меня до тех пор, пока я не дам им денег.
Я ненавижу людей, которые слепо слушаются того, с кем я не согласен.
Я ненавижу людей, смеющихся над инвалидами.
Я ненавижу людей, прикрывающих свою низость высокими словами.
Я ненавижу людей, ломающих кресты на могилах.
Я ненавижу людей, сталкивающих меня с места, принадлежащего мне.
Я ненавижу людей, которым нравится убивать.
Я ненавижу людей, которые верят только себе.
Я ненавижу людей, которые делают вид, что не слышат меня, когда я к ним обращаюсь.
Я ненавижу людей, которым хочется жить вместо меня.
Я ненавижу людей, не думающих.
Я ненавижу людей, которые выносят мне приговор.
Я ненавижу людей, которые осуждают не понимая.
Я ненавижу людей, которые не пытаются понять.
Я ненавижу людей, не верящих ни во что, что ценно для меня.
Я ненавижу людей, когда они – единый жрущий и размножающийся организм.
Я ненавижу людей, стоящих вокруг меня сжимающейся стеной.
Я ненавижу людей, которые могут переступить через мой труп.
Я ненавижу людей, когда они – толпа.
Я ненавижу людей, которые считают себя Людьми.
Я ненавижу людей, истязающих слово «любовь».
Я ненавижу людей, которых я не должен ненавидеть, потому что это жестоко.
Я ненавижу людей. Кого-то больше, кого-то меньше. И я не уверен в том, что моя ненависть – зло. Если я скажу вместо ненавижу – люблю, то тогда я буду страшен. Тогда я буду одним из тех, кого я ненавижу. Если я скажу – равнодушен, это ничего не изменит. Я просто буду никем.
В который раз я вспоминал забрызганную кровью клетку.
Поэт
Мы все потеряли что-то
На этой безумной войне.
Кстати где твои крылья,
Которые нравились мне?
Вячеслав Бутусов
Часть 4
Он писал стихи о любви.
И эти стихи были действительно лучшими из всего, что было когда-либо написано о любви. Он мастерски играл характерами, чувствами, сюжетами, конфликтами… Его признали все, кто только мог чувствовать. Ему вручали самые престижные награды за его творчество. Его издавали, переиздавали и издавали вновь. Его имя стало синонимом гения, а стихи – эталоном чувственности…
Он писал стихи о любви. Непременно белым пером и черными чернилами. Он никому не рассказывал, почему именно этим пером и этим цветом… В конце концов все к этому привыкли и считали причудой гения. Никто не замечал, как перо после каждого нового произведения постепенно окрашивается в черный цвет, отдавая частичку своего цвета тексту. И чем темнее становилось перо, тем злее становились стихи, тем жестче становились образы, более жестокими были поступки жестоких героев…
Он писал стихи о любви.
Он всегда был один.
Он хотел любить, но у него не было крыльев.
Он ждал чего-то высокого, бесконечного, но у него было лишь перо.
Он писал не о своих пережитых чувствах, а об историях показанных ему пером.
Он посвящал стихи девушкам, но они ценили не его, а его стихи. Он понимал это. Он понимал даже и то, что если бы они ценили его, он бы не ценил их. Ведь он желал того, о чем писал. А это было слишком высоко для осколка его крыла.
Его спрашивали: «Как можно писать не о пережитом?», но он только улыбался в ответ и рассказывал глупости о примитивности такого чувства, как любовь. Ему кивали и продолжали читать, искренне восхищаясь.
И он писал, думая о том, что же будет, когда перо окончательно станет черным.
А когда перо было уже темно-серым – он умер. Просто пришло его время.
Его вещи отдали в музей, а перо просто где-то затерялось.
А он так и не перестал быть одиноким.
Он так и не узнал о том, что будет, когда перо почернеет.
Он так и не рассказал никому о мальчике на площади, стоящего у тела собственного друга.
Приманка
Я не спрашиваю, сколько у тебя денег,
Не спрашиваю сколько мужей
Я вижу - ты боишься открытых окон
и верхних этажей.
Вячеслав Бутусов
Часть 5
Парень с девушкой прогуливались по вечерней аллейке. Она держала его под руку и чуть-чуть склонила голову к его плечу. Ветер шуршал у их ног опавшими листьями, незаметно наступали сумерки.
Он читал ей ее любимые стихи про девушку и ангела, написанные одним очень известным поэтом. Ей нравилась эта история о прекрасной девушке, которая познакомилась с красивым крылатым парнем, когда она собирала цветы на лугу. После их знакомства она часто приходила на луг и встречала его там. Они мило беседовали, она плела ему венок из полевых цветов, а он рассказывал ей истории, услышанные им когда-то… Но однажды, на них напали бандиты. Парень бросился защищать девушку. После ужасной схватки бандиты были побеждены, но его ранили в бок… Она перевязывала ему рану, а он посмотрел ей в глаза и признался в любви. Она ответила ему взаимностью, и они жили долго и счастливо.
Девушка слушала эти стихи и улыбалась.
- Знаешь, почему я так люблю этот стих? – спросила она.
Парень вопросительно посмотрел на нее.
- Потому что эту историю рассказывала перед сном моя бабушка, когда я была еще очень-очень маленькая. Бабушка говорила, что это - совершенно правдивая история, и очень обижалась, когда я называла ее сказкой. Это была моя любимая сказка в детстве. А потом я узнала, что есть стих с таким же сюжетом. Знаешь, как я удивилась?
Парень улыбнулся.
- Ну что ты смеешься? Я серьезно. Мне иногда кажется, что я – та самая девушка, а ты – тот самый ангел. Правда, романтично? Скажи, ты меня любишь?
- Конечно, - ответил парень и чмокнул ее в щечку.
Падение
И если завтра начнется пожар,
И все здание будет в огне,
Мы погибнем без этих крыльев,
Которые нравились мне
Вячеслав Бутусов
Часть 6
Крыло лежало на краю обрыва. Снова.
Снова все то же самое, но теперь он не мог винить в этом свою вторую половину. Теперь – только себя.
Миг, и Крыло решительно падало вниз.
Снова тот же туман, снова тот же полет.
Но на этот раз было ожидание чего-то…
Нет, не удара о землю.
Крыло ожидало…
Туман расступился…
Удар!
Крыло разбилось о землю и теперь доживало оставшиеся минуты. А рядом молча сидел Ветер.
- Почему? – подумало Крыло.
- А чего ты ждал? – спросил его Ветер, - ты же падал вниз, чтобы разбиться. Вот ты и разбился. Теперь ты доволен?
Я хотел… - подумало перо и умерло.
- Знаю я, чего ты не хотел, - ответил Ветер и улетел.
А к крылу уже осторожно крался молодой парень. Он подберет это крыло, потом найдет и второе, а после, пришьет их к своей спине. Ему нечем платить живущим здесь людям. Он и сам может достать себе крылья.
Неся крылья домой, он будет мечтать о том, как познакомится на лугу с прекрасной девушкой, и он полюбит ее всем сердцем…
Эпилог
Где твои крылья,
Которые нравились мне?
Где твои крылья,
Которые нравились мне?
Вячеслав Бутусов
Часть 7
Ветер сидел у облаков и вырезал бумажные крылья.
А потом бросал их вниз и смотрел, как красиво они парят в воздухе.
Он любил это занятие.
Оно скрашивало его вечность.
Он пытался сделать каждое крыло, не похожим на предыдущее.
Ему казалось, что у него получается.
Но когда он смотрел на стайку белых мельтешащих бабочек, ему казалось, что все они одинаковы.
Поэтому он сначала писал на бумаге какую-нибудь историю, а потом уже вырезал из нее крылья.
Буквы складывались в перья, и крыло наполнялось жизнью.
Иногда крылья распадались на половинки и соединялись вновь.
Тогда получались, совершенно необычные истории.
Иногда нелепые, иногда прекрасные.
Иногда смешные, иногда грустные.
Ветер сидел у облаков и вырезал бумажные крылья...
Вадим Гололобов (Korvin), 2004
|
|