Рука берет перо, к чернильнице подносит,
Легко оно скользит по гладкому листу;
То прямо, то в наклон, то вверх его заносит,
Спеша переступить незримую черту…
Зайти на глубину, неведомую раньше,
Забыть нелепый страх, неловкость и грехи;
Перечеркнуть табу, воздвигнутые фальшью,
Тогда твое перо начнет писать стихи…
И с каждой запятой, и с каждой новой строчкой
Сожми его сильней, вдохнув в него ту страсть,
Которая живет внутри под оболочкой,
Тая в себе порой невиданную власть…
И в росчерках пера закружатся предметы,
И мысли оживут, и память оживят;
Вдохнув в бумагу жизнь и подарив поэту
Неведомый другим свободы сладкий яд…
Он чувства обострит, в нем можно раствориться,
Испив его до дна, шагнуть за облака;
Где смыты времена в полетах синей птицы,
Где можно умереть, воскреснуть, а пока…
Не думай ни о чем, учись играть словами,
Ловя их на ходу, забыв про целый свет;
А если пустота стоит перед глазами,
Перо в руке дрожит, какой же ты поэт…
|
|