Он жил…
И жизнью этой же страдал.
За кудри золотые извинялся,
Но никому не причинял вреда
И за советской властью не гонялся.
Так рано повзрослел и опустел.
Искал в стакане выпитое счастье,
Но тяготел к природной красоте.
Поэзия его рвала на части,
Но не пускала в милые края
Воспетые в его стихах немало.
Уж очень часто он их вспоминал,
А, значит, и любил он их немало.
От матери стихи писал себе
И тут же отвечал, что все в порядке,
Не говоря, что рядом с ним не те,
Что нет друзей, и жить не так уж сладко.
В историю все больше уходил.
С его-то даром чувствовать природу!
Писал и пил… Писал и жил… И пил,
Не видя в революции свободы.
И дома ждал уже не тот покой:
Звонница без креста, и Ленин.
Вместо,
Сестренками замененных, икон
Мир был у ног, и в нем же было тесно...
Есенин отдалился от земли,
Которая его «озолотила».
Душа так и не приняла «нови»,
Которую Советы воплотили…
Страдал поэт, поэзией живя,
Но выпустил из рук своих синицу,
Не взяв, судьбы дающей, журавля…
Ушел поэт.
Ему не возвратиться.
|
|