Есть в письмах особая слаженность строк,
И гибкая стройность, и мягкая плавность,
Где каждая буква – взведённый курок,
И каждая точка – уже своенравность.
Есть письма – не письма – натянутый лук,
Что смотрит стрелой вглубь пугливого сердца,
Есть письма – как болью разрезанный звук,
И письма как тихо закрытая дверца.
Раскроешь конверт, и на стол полетит
Не просто бумага, а белая птица!
И взмахами крыльев седых зашумит,
И чёрными строчками букв задымится.
Немало я писем таких получал,
Но что тут поделаешь с силою слова?
Я их, проглядев, на клочки разрывал,
Чтоб, склеив их после, прочитывать снова.
|
|