Что, поэт, камлаешь?
Ну, камлай…
В клёкоты орлиной переклички
Брошу свой надрывный кашель-лай,
Строф моих обломанные спички!
Не крылатый, а дворовый… Пёс,
Я тебя хранил своим оскалом,
Запаршивел, онемел почти, оброс…
Я мечтал о малом… Да, о малом!
Чтобы раны строк разъела соль,
Чтоб хоть вой прорвался из трясины!
Боль…
Поэзия, конечно, это – боль,
Но без боли, я уже не зверь, а… псина…
Потому и рвется кашель-лай,
Потому все тлеет пепелище…
Что, поэт, камлаешь?
Ну, камлай.
Я…
твое…
постерегу…
жилище…
|
|