И мысли не мои, и чувства, и тоска,
Должно быть, присоседилась чужая.
Играемая жизнь - фальшивая строка.
Она почти моя, почти, но - неродная.
Но званая. Примерил - подошла.
Почти по мерке сшита, без запаса
Кольчугой, сталью, шкурою легла
И стала жить. И стала плотью. Мясом.
Почти моим. Да ладно. Тоже мне
Причина для раздумий и страданья.
...Как сладко воином на вздыбленном коне
Скакать, не видя жизни увяданья!..
...На этот раз - моей. Той, что была должна
Пройти, как было ей назначено не мною -
- Но для меня, пусть тяжела, сложна...
...Я оглушил себя, велев ей стать немою.
Красиво жить, коль красота - война.
Раз вызванная жизнь других дорог не знает
Там, где просили вы - я шел и отнимал.
Я бил, не думая - и не смотрел, как умирает
Та, что была моей по праву бытия...
Довольно. Тихий зов песнь рога заглушает.
Мной званая - моя, молчите, это - я!
...В любви чужая жизнь чужим огнем сгорает...
Не грея. Или - грея не меня. Да пусть!
Откуда знать мне, что моя - вернее?
А с этой я иду, не прячусь и не гнусь.
А непрожитая... Быстрей, мой конь, быстрее!
Мне весело не останавливаясь, гнать!
Не уступать дороги, не бояться.
Оскалом волчьим вызовы встречать,
Забыв, что значит слово "озираться".
Как знать! А вдруг в своей я был бы трус?
Не сила, не война, не песня зимней ночи?
А просто так - умеренная гнусь.
Что, жалко ноя, ждет кончины среди прочих?
Такого хватит лишь предположить,
Чтоб, плюнув на свою, охотно жить чужою.
Она же не придуманная жизнь?
Почти моя и прожита почти что мною...
Война... Приди ко мне, моя война...
Мое спасенье, мой запой, моя подруга
Не дай задуматься: "А как же там моя?"
Не дай задуматься, как вырваться из круга.
Не дай задуматься о том, что я беглец.
Что смею врать. Чужим? Да нет - себе.
При жизни при живой - соломенный вдовец.
При православной церкви я - ребе.
Уместен так же. Впрочем, все равно.
Какая разница, раз той почти не слышно?
Здесь где-то светит мне почти мое окно,
К чему жалеть о том, что славно, резко вышло?
Завидую тебе, артист, гаер, паяц
Ничтожество, дешевая игрушка
За жалкий грош пускающийся в пляс
А в старости - убогий побирушка.
Тебя не похоронят средь других,
За скотьим выгоном твои зароют кости
Не отпоют и не помянут дел твоих.
Везет... Меня не похоронят вовсе.
Как может умереть тот, кто не жил?
Путь призрака большой покажется удачей
Тому, кто вроде был, дышал, почти любил -
В чужую жизнь уйдя - уйдя от настоящей.
За чьи грехи и что я буду отвечать?
Коль сжалится Творец и призовет к ответу?
Все семь грехов как дар, захочешь взять.
Но как? Раз жизнь своя ушла, как в пруд монета?
Я воин, битва, крах, кистень по голове,
Почти живу - но я кривых путей не выбираю.
...Так отчего же в самом светлом сне
Я чахлую морковь в грязи по локоть собираю?
|
|