Закроешь книгу. Со своих коленей
Ее не уберешь. Кругом ни вздоха.
Лишь нежной орхидеи–королевы
Звучит в тебе звенящий голосок.
И вечные проложишь параллели
С души к страницам этим. Пухом легким
Шаги ее и тихие напевы
Слышны еще. Ты так теперь далек
От песен мира этого. Конечно,
В реальность возвратишься ты, как прежде.
На скучную работу на подземке
Поедешь вновь, за поручень держась.
И сам-то ты ни в чем не безупречный,
Ни латы и ни шлем – твоя одежда.
В потертой и видавшей виды кепке
Не вызовешь высокую приязнь.
Оглянешься кругом – в метро так много
Красивых и приветливых. Но что-то
Во взгляде их давно тебя пугает…
Закроешь ты глаза, чтоб видеть вновь:
Зеленым шелком стелется дорога,
Таинственно уходит в повороты,
И все готов отдать ты, не считая,
За тонкую нахмуренную бровь.
Теперь ты не покинешь эту сказку,
Теперь ты не забудешь этих странствий,
И тени от сиреневых деревьев,
Из мира снов сородичей твоих.
Но ты и сам – в давно приросшей маске,
Никто и не узнает, что причастен
Ты к грёзе... Только легким дуновеньем
Твоей коснется тайны этот стих.
|
|