* * *
Оторванная штора,
Шершавый потолок.
Затертые узоры
Дорожки возле ног.
Когда-то кем-то где-то
Подарен гардероб,
От прадедов приветом
Кривостоящий гроб.
Рассохшиеся дверцы
Так жалобно скрипят,
Что замирает сердце
И остывает взгляд.
Живут предметы мирно,
Довольные вполне
Хозяйкою квартирной,
Что пишет в тишине.
Не вносит перемены
В запыленный пейзаж.
Ее боев арена –
Бумага, карандаш.
Она с утра смеется,
Приветствуя ветлу,
Что об окошко бьется,
Качаясь на ветру.
Она совсем не знает,
Что денег в доме нет.
Случайно открывает
Скучающий буфет.
Раздаривает книги,
Жалея об иных.
И ловит, ловит миги
Мгновений прожитых.
Поймает и запишет,
Слова – Ее улов.
Уходят даже мыши
Из-под Ее полов.
Что хорошо, что плохо,
Никто Ей не сказал.
Такая вот дуреха,
Такой оригинал.
Когда однажды дети
Заучат звонкий стих,
На том ли – этом свете
Ей будет не до них.
|
|