Бурливая схватка спокойных потоков.
Две маленьких струйки за тем поворотом.
Одна холодна и ворчлива чрез меры.
Другая – портрет с моего кавалера.
Блуждая средь зарослей и по пустыням,
Скиталец прильнул к живительной силе,
Что маленькой дрожью забилась по телу.
То струны любви ему пели о милой.
Пируя среди каторжанинов смелых,
И, выпив вино из рук королевы,
Мой странник запутался в пыльных туннелях.
Что может страшнее быть этой делемы?
Два дерева, волн задержавши набеги,
Приют устелили, назвав его негой.
Свернувшись клубочком, сопит человечек.
Ручей то уставший мечтает о снеге.
|
|