О, Витебск, маленький Париж,
Зеленоликий, краснохатый
И ангел -- серафим крылатый
Крылом твоих коснется крыш,
Где, сидя на печной трубе,
Скрипач играет бородатый.
И льется музыка над хатой,
И плачет скрипка по тебе.
Летит зеленая коза,
Ее живот распух от счастья...
Но сердце рвут мое на части
Ее печальные глаза.
Любовь парила в небесах,
Как будто пряталась от взоров,
Уйдя от пересудов, споров,
Присев у Бога на весах...
И так не плотен, зыбок мир,
Где васильков щемящей синью,
Пропитан холст Его, доныне
Похожий на оживший миф.
Ч то чувствовал, когда писал
В Париже -- витебские лица?
А мне опять все ночи снится
Лица растянутый овал.
|
|