Поэт
Ручка и бумага,
Писатели и стихи,
А сложно ведь однако
Писать стихи одни.
Когда без музы, в полумраке,
В полустроданьях и мечтах,
Стихи, писатель в полумуке,
Всё также пишет и в годах.
Листок бумаги, ручка с пастой,
Он молод был ещё тогда,
И жизнь считал он не опастной,
И знаменитым стать мечтал, тогда.
Ну а сейчас ему за сорок,
И популярен, без семьи.
А лист бумаги также дорог,
Он с ним на ты, они одни...
Писатель
В каморке небольшой,
Над свечкою стоящей,
Писал поэт «большой»,
Рукою недрожащей.
И тишина, покой,
Все спать легли давно,
Но не найти душе покой,
Писатель за своё.
В кустах сверчёк,
В окне сова,
А он сидит и пишет: «Старечёк
Красивые писал слова...»
Светать уж начинает,
Уходит лунный свет,
А наш писатель, не кончает
Лишь дальше продолжает.
Не спит, не ест уже давно,
Рассказ он не бросает,
И думает он лишь одно:
«На что героев обрекает..?»
И не закончит никогда,
Великий свой рассказ,
Но все запомнят навсегда,
Его великий сказ.
|
|