Я вас читала с интересом,
Как книгу в жестком переплете.
И всё, что вы произнесёте,
Казалось мне таким чудесным.
Так тонко, чувственно и стильно
Слова с моей душой играли
И красотой своей пленяли
Так щедро и любвиобильно.
Но вот такая незадача
Случилось на восьмой странице:
Слова решили повториться,
Но стали выглядеть иначе.
И ложь за ложью потянулась,
Листы у книги пожелтели,
Потёрлись, смялись, облетели,
А я как будто бы очнулась.
В моём сознании усталом
Досада всё не унималась.
Мне жаль, что книга оказалась
Простым любительским журналом.
|
|