Двенадцать крыс.
Двенадцать крыс вокруг меня
Образовали чёткий круг
И в танце медленном,
понятном только им,
Сближаться стали.
Я в центре на полу,
И руки за спиной
мне проволокой скручены
И ноги в кандалах…
Я задыхаюсь от запаха их
смрадного.
Они пищат,
ругаясь или что-то обсуждая,
Глазами-бусинками
каждая
в мои взглянуть
стремится
И шествуют вокруг,
оскаливаясь,
И с каждым мизерным,
крысиным, шагом
всё больше
приближаются.
Я слышу мягкий стук
их голых лапок…
И вдруг они, войдя в какой-то ритм,
Ударами, поймали резонанс
и пол вибрирует,
А стены,
будто оживая,
колышутся.
Всё ближе круг,
и вот одна
хвостом
касается лица,
И наклоняется к губам,
и медленно кусает их…
Нет – боли нет:
иль зубы так остры,
или слюна их обезбаливает…
Лишь кровь течёт
она её лакает
И снова прыгает в водоворот их танца,
И каждая,
пройдя,
попробовав,
пьянеет
От предвкушения и жажды их звериной.
Я кричу,
но голос мой так слаб -
он затихает…
Не вижу крыс – они давно на мне
Я чувствую их копошенье
и, изредка, их писк,
довольный яством.
Я в луже крови засыпаю –
знать её немного в теле.
«Доброй ночи» - шепчу себе,
проваливаясь в тьму.
|
|