МОЙ КРЕСТ ОТ ЗЛА
(стихотворцам-современникам)
* * *
Забыв про боль и скудный дом,
Ищу в поэзии спасение...
Давно уж вымерли все Гении,
Но мы пока еще живем
И обрастаем мишурой,
Как "звезды" обрастают мифами.
Пусть слабо я владею рифмами -
Пишу не ими, а душой;
Мои стихи - мой крест от зла,
Редактор дум, корректор прошлого.
Скажите что-нибудь хорошее;
Мне просто хочется тепла.
Поэтом слыть
* * *
Мой друг, не слишком ли нескромно,
Едва умея рифмовать,
Чеканя ритм и строчки ровные,
Себя поэтом называть?
А почему не дровосеком?
Ведь ты вчера колол дрова.
Давай сперва посмотрим в зеркало,
Чтоб знать, имеем ли права
Поэтом слыть? Благое дело -
Оно для тех, кто сам благой.
Не слишком ли самонадеянно
Мораль выводишь ты рукой?
О, стихотворец, чтоб морали
Писать, поэтом нужно БЫТЬ.
То не профессия, а звание -
Его потребно заслужить!
*НЕ МОГ ОН ЯМБА ОТ ХОРЕЯ"
ликбез
* * *
Милый гений, талантлива песня твоя,
Но когда на чужих спотыкаюсь ухабах,
То хочу заорать: "ты куда? это ямб!
Что ж ты, гад, заставляешь скакать абы-кабы?"
Не побрезгуй послушать [всего пять систем].
Вот он - ямб: ударения сыплешь по чётным:
"Я вас любил, быть может не совсем..."*
Без него ты не станешь поэтом почётным.
А в хорее всегда по нечётным ходи,
Как, к примеру, наш, временем признанный, Гений:
"Мчатся тучи, колокольчики динь-динь...",*
Бо подумают - прячешь бездарность за ленью.
Через пару слогов бей, талантливый мой,
В амфибрахии - в нём по нечетным не ёрзай,
А скачи со второго на пятый, восьмой:
"Он так целовал, что аж плакали звёзды..."**
Есть ещё один пункт - пресловутый дактиль.
Знаменитыми он потребляется редко.
"Бродит душа по подснежникам"** иль
"Ищут пожарные, МУР и соседка".
Береги афоризмы. От автора текст
Я писала анапестом дважды треклятым,
Ибо легче даётся лоха'м анапест.
[Как Есенин - по третьим, шестым и девятым].
......
Не смотри на меня, как амёба на вошь;
Это всё ты в учебнике местном найдёшь:
http://www.stihi.ru/uchebnik/
* А.С.Пушкин
**М.Б.Янаева
Спектр писательской судьбы
* * *
Мажет
художник-жизнь бодягу
Серую -
абы да кабы.
Капает
время на бумагу
Глупой
писательской судьбы.
Тысячу
раз успеет капнуть
Красными
точками любви,
Прежде,
чем стукнет в лету кануть,
Плюнув
в оранжевые дни
Желтыми
кляксами разлуки,
Гнева
зелеными тире,
Знаками
твердо-синей муки,
Скобок
тоскливыми каре.
Прежде,
чем на полях пометит,
Выдохшись:
"больше не могу!",
Черными
крестиками смерти
Радугу
всю перечеркнув.
|
|