Не великий я поэт –
просто поэтесса.
Прав мой старый мудрый дед:
не того я теста.
Лишь учусь я в корень зреть,
а точней – из корня,
Чтобы правду дней суметь
выплеснуть в исподнем.
Не такой я человек,
строчки чтоб – железо.
И в кровавый, злобный век –
по живому резать.
Не умею я « темнить»,
и слова – не сваи.
Одного хочу лишь – быть,
словом согревая.
Сологуб, как Соломон,
точно в корень зрящий:
Мол, один на миллион
только настоящий.
Дескать, редкий гость, секрет
на земле на грешной.
Что не будний день поэт,
соглашусь, конечно.
Только хочется и мне
жизни бесконечность
Завернуть в слова – букет,
посылая в вечность.
Улыбнулся Пушкин вслед,
фолиантом дразнит:
—Вы - непризнанный поэт,
и пока – не праздник.
|
|