Всё меняется, и рвётся ткань дороги,
вены заплетаются в канаты…
Это ты меня меняешь. Понемногу.
И в разлуке. И в постели. И в привате.
Вкус удара на губах. Да. Я меняюсь.
Телефон, e-mail, имя – устарели…
По себе, как по чужим домам слоняюсь –
чужие запахи, привычки и постели…
Кровь на моих губах солёная. Меняюсь.
И это больно. Нервы рвутся. Кровь кипит.
А ты звонишь: «Ну как дела?» Я напиваюсь.
А что поделать? Это трудно. Потерпи…
Ну вот, похоже, всё. И звук удара.
А твоя кровь на вкус, как мёд. Ты это знаешь?
Смотри в глаза. Всё изменилось. Кем я стала?
Тобой. И кровь, как мёд. Ты понимаешь?
|
|