Вечерами миски мою, рожу брею,
Лист кладу на стол, холодную постель,
Замерзая, долго худым телом грею,
Дует от окна, из-под двери зияет щель.
Со стихами лист бумаги разрезаю
Пополам, надеюсь, что письмо дойдёт,
Страдаю, себя больше не терзаю,
Раны заживут, не скоро боль пройдёт.
"МОЙ БЕЛГОРОД" не нравится, на вкус - с кислинкой,
текут потоки грязи вовсе не рекой,
Сижу на паперти с растёгнутой ширинкой,
Жду подаяния с протянутой рукой.
На днях в траншее нашли бутылку рома,
Мне бы по лестнице наверх домой взойти,
нет в яме меди, алюминия и хрома.
Свободен - благоухаю и не взаперти.
Кашляю и шмыгаю сопливым носом,
в стихах и голове какой-то бред.
Быть или не быть? С вопросом и поносом
В унитаз уходит каждый мой обед.
Жизнь, похоже, круто поворачивается,
В льготном списке на жильё сороковой,
От меня фортуна отворачивается,
Может "трахнуть" её в зад, пока живой?
А.Невишневский
2000-2005
|
|