Вялой холодной спагеттиной скорчилась мысль,
Насмерть присохшая к стенке больной головы.
День – бег по кругу, давно уж утративший смысл…
Сколько же так? Год? Неделю? Не помню. Забыл.
Сбилась в механике точной какая-то ось.
Памяти, загнанной вглубь, утонченная месть.
Круг замыкается к вечеру, так повелось,
Ставшей привычной позицией с номером шесть.
Ветер с берез уж последние листья сорвал.
Гонит вдоль улиц, плюет им туманом вдогон.
Хмурое утро. Течет равнодушно толпа
Тысячи лиц, только нет среди них твоего…
|
|