Посвящается С.
А у тебя – работа, дом, привычная среда горенья
каминных дров, сырых, но избранных для очага семейного.
Услышав гром и распахнув окно, румяна от волненья
ты видишь вспышки молний, исходящих из небесного литейного –
и в тысячный раз мысленно ругаешь эрзац, лежащий у стенки.
И плачешь, сидя на подоконнике, обняв руками коленки.
А во дворе – кони вороные бьют копытами, тратя силы впустую.
Они ждут тебя – чтобы унести – далеко-далеко от постылого дома.
Их хозяин не видит в тебе ни богиню, ни даже святую –
эти сравненья банальны. Расточек розы в сердце снежного кома,
на планете суровой… совсем одинокий, живущий без ласки.
И не верящий в то, что любовь неземная бывает не в сказке.
Но так же, как в прошлый раз, не сумев или не захотев решиться,
ты закрываешь ставни, чтобы дождь не намочил ковер роскошный.
Снаружи стихия бушует, зовет – и тебе всю ночь не спится,
ты куришь сигарету за сигаретой, вживаясь в сериал жизни пошлой.
И лишь на рассвете, в объятьях Морфея, вспомнится слово заветное,
представится город, как будто бы сверху и то, что отныне запретное…
2002
|
|