Он был художник, взявший кисти,
Рисуя на холсте мечты и сны,
Его картина- двое в малахите листьев
В иллюзию любви погружены.
На плечи сыпалась черешня,
Теряясь в мягком золоте волос,
Каким-то неземным, нездешним
Казался шелк спадавших кос.
Как сладость спелых ягод на губах,
Признания доставляли наслажденье.
Что находил он в вычурных словах,
Расстаяв в этом наваждении?
Она отогревалась в отблесках заката,
Набросив на сомнения старый плед,
На том же перекрестке, как когда-то,
Купив у жизни выигрышный билет.
Набрав пригоршню ягод, будто слов,
Он осыпал ее, смеясь такому счастью.
И слепо верила она в его любовь,
Дыша лишь этим настоящим.
|
|