Он жил, словно оплывшая свеча,
Что светит, потихоньку догорая.
Привык он плакать, громко хохоча,
И улыбаться, тихо проклиная.
Привык он к боли повседневному ярму,
Повисшему на шее грузом вечным.
И смысл жизни свелся к одному –
Не замечать, пока возможно, человечков.
Свеча горела, вечер наступил,
Фитиль коптить принялся уж злорадно.
А, может быть, он вовсе и не жил…
А, может, это сон был беспощадный.
Проснуться бы, очнуться б хоть на миг,
В поту холодном руки отирая.
И осознать, что не совсем еще погиб,
Что есть возможность доползти до рая.
Но вечер переходит скоро в ночь…
И тени на столе уже короче.
И мрак уж невозможно превозмочь…
И он сдается … растворяясь в ночи…
|
|