Мне не жалко Христа, что распяли когда-то,
Каждый сам выбирает свой путь,
Но прошу вас, как просят за брата:
Выньте гвозди и дайте ему отдохнуть.
Усмехнулись, послушались, сняли,
Положили на землю худого Христа,
А на месте спины, видно политы потом,
Молодые побеги сухого креста.
Я налил ему водки, холодной, пшеничной,
Не напиться, лишь долгую боль притупить.
И спросил, чуть стесняясь, очень о личном:
На земле этой грешной, как мне прожить?
Стоят люди, чтоб брать за них муки,
Верить им предававшим всуе не раз,
Ждать ли встречу в унылой разлуке,
И с Иудой, прощать, или может быть - в глаз...?
Я умолк, облизнув пересохшие губы,
Пусть не много успел, мне не надо наград
И меня не прельщают архангела трубы,
Мне бы только поймать этот грустный,
Задумчивый взгляд
Палачи, изнывая от сладостной скуки,
Тишину, торопя, прохрипели: пора ...
Протянул мне Христос, свои смуглые руки
И закапала кровь из разорванных ран.
А когда повели его к лобному месту,
Прошептал он: коней не вернуть,
Будет время, подумай над этим,
Каждый сам выбирает свой путь...
И шагнул он к кресту, так сурово и просто,
Презирая объятья верёвочных пут,
И завидовал я, что не мог поменяться
С ним местами, хотя бы на пару минут.....
|
|