По ком грустят колокола?
Не по твоей ль душе, родимый?
И не она ль сгорит дотла
Любовью, прикрываясь мнимой?
Твоя душа давно мертва,
А ты не замечаешь это.
Кружит осенняя листва
В безумном пламени рассвета.
Завоет ветер в тишине.
Я обернусь, но не заплачу.
Ты больше не придёшь ко мне.
Я ж буду верить лишь в удачу.
Что ж - уходи. Ты мне чужой.
Мне одиночество дороже.
Не закричу во след - «постой!»
И в голосе не будет дрожи.
О чём грустят колокола?
Не о моей ль любви остывшей?
И не она ль сгорит дотла
За то, что я себя не слышу?
|
|