(идея не моя, мысль... почти не моя. что моё?
только зеркальное отражение хорошего стихотворения...
только продолжение мысли там, за стеклом...
иллюзия...)
ветер нервно надорвал облаков эскиз
словно хочет отыскать тусклый теплый диск
этот мир придумал верх, чтобы выжил низ
прорастает мой цветок стеблем на карниз...
в низкой комнате моей небо – потолок
в тесной комнате моей вольный ветер – фен
к воле тянется, к теплу милый мой цветок
пробивается малыш за стеклянный плен.
ну и что там за окном, солнца полглотка?
и пора уже понять, взрослый как – никак:
та же клетка этот мир и невелика
если мерить высоту в рваных облаках
ветер нервно надорвал облаков эскиз
я вернула б свой цветок, только он опять
прорастет к своей мечте, стеблем на карниз
мне его стремленья к воле не удержать
|
|