Ю. Спицыной
Вместо эпиграфа:
- Жизнь – безвкусной просвирой и терпким вином «Кагор».
- Причащение?
- Что ты. Соборование…
И горит под ногами в разломе земном костёр…
- Согревая?
- Да нет. Сжигая. До основания.
В небоскребах - домах, как в ячейках термитных нор,
Каждый день происходит амбиций…
- Борьба?
– Нет. Драка…
Может, сменим на сон этот, в общем, пустой разговор?
- Да. Давай. Я устала уже, как собака…
---
Уйти от будней суеты?
Спасенье – сон?
Всё сумасшествие свести к банальной блажи –
Большой, уютной, розовой, как слон
Или, как город наш, многоэтажной.
Не видим разницы:
что зоопарк,
что мост
Или квартира, а, по сути – клетка;
Блуждает подсознание меж звёзд
Или все двести вольт искрят…
Соседка,
Чьи щупальца потянутся во тьме
К такой тонюсенькой, по-птичьи, шейке…
Какой дурак прискачет на коне
И уведёт на грубой рабской шлейке
В страну иллюзий, где (почти что) ад
Или где рай (что значит – без изъяна)…
Там пузырится яд, как лимонад…
Там на посмертной маске мокнет рана…
Абсурд забудь, не забирай из грёз –
Нет места нереальному в реальном…
«Вся наша жизнь – игра»(?) – Ответ – вопрос.
Смеётся мир зубастой пасторалью….
|
|