О, Витебск, маленький Париж,
Зеленоликий, краснохатый!
И ангел - Серафим крылатый
Крылом коснется твоих крыш,
Где сидя на печной трубе,
Скрипач играет бородатый.
И льется музыка над хатой,
И плачет скрипка по тебе.
Летит зеленая коза,
Ее живот распух от счастья...
Но мое сердце рвут на части
Ее печальные глаза.
Любовь парила в небесах,
Как будто пряталась от взоров,
Уйдя от пересудов, споров,
Присев у Бога на весах...
И так неплотен, зыбок мир,
Где васильков щемящей синью,
Пропитан холст Его, доныне
Похожий на оживший миф.
Что чувствовал, когда писал
В Париже -- витебские лица?..
А мне опять все ночи снится
Лица растянутый овал.
|
|