Я по жизни кружу,
ни дорог не считая, ни весен.
От пустой кутерьмы
убегаю в надуманный стих.
Но к тебе прихожу
каждый год, многоликая осень,
чтоб бродить до зимы
в галерее портретов твоих.
Здесь в лицо листопад
мне швырял золотые монеты,
по раскисшим дорогам
плутал заблудившийся дождь.
Здесь жила наугад,
и, заранее зная ответы,
от родного порога
спешила в красивую ложь.
Здесь на темную воду
обрывки изысканно-бальных
белоснежных нарядов
ссыпались с небес - не поймать.
И в прозрачную одурь
предзимних рассветов хрустальных,
как в крещенскую прорубь
бросаясь, пила Благодать.
Дождь горчит на губах -
чьи-то слезы о днях уходящих.
Сквозь чадру облаков
пробивается солнечный блик.
Гайдн, Моцарт и Бах -
все волшебны. А кто настоящий?
Так зачем же ищу
твой единственный истинный лик...
|
|