Мне снился сон:
песчаная дорога
вдоль серых зданий,
старец с ишаком.
И минарета
лунность очертаний.
И я стою
на странном фоне том.
И не могу понять,
что происходит,
откуда
на губах моих песок.
Гортанный звук
над ухом моим бродит,
араб несёт
на голове мешок.
Как будто-бы
самой Шахерезадой
видение
ниспослано ко мне,
но я его
не принял за отраду -
в семнадцать лет -
и убежал во сне.
Глаза открыв,
дрожу от нетерпенья:
родные стены,
город рядом мой.
Рассвет уже убрал
ночные тени,
и солнца луч
заигрывал с росой.
Я дома? Дома...
Радостно вздыхаю:
ведь надо же
такое пережить!
Не думая, не веря,
не гадая -
всё наяву
придётся повторить...
Увидеть бедуинов
караваны,
и небоскрёбов
горделивых стать.
Перелетать
через моря и страны.
Всё заново
пытаться осмыслять.
Войти в тот мир,
где жизнь
совсем другая.
Обычаи и люди,
города...
Где только память,
как струна тугая
соединяет
с прошлым навсегда.
|
|