Наверное, любить я не могу.
Мне говорили, любят лишь однажды.
От страсти мучась, как больной от жажды,
Я каждый раз - люблю, – и, видно, лгу.
Но, все равно, иного слова нет,
Чтоб обозначить ощущенье в целом.
Пусть в пониманьи многих это – бред,
А чаще – лишь постель с её пределом
Житейской надобности. Для иных – запой,
Или уход от жизни, омерзевшей
До судорог, в надежде, что другой
Спасет тебя же от тебя – прозревшей…
Но – я люблю! Его, себя и Вас.
Я не придумаю никак иного слова.
Припухлость детскую под бровью. Синий глаз.
И всё, что есть во мне земного.
Людмила Матвеева
|
|