Вот они герои ветхих стихов.
Вот они солдаты унылых дней.
Себе наломали когда-то дров,
Из почвы чужой не выкорчевав пней.
Идущим – дорогу! Поющим – сцену!
Погибших – богу! Иголке – вену!
Припев: Умирает товарищ Блок.
Есенину на шею петля.
Маяковский – пуля в висок.
И плачет, и плачет, рыдает страна!
Вот мы застывшего времени миг.
Вот мы гниль воспетых болот.
На иконы надвинули свой собственный лик,
Собравшись в очередной нелепый поход.
Любящим – счастье! Счастливым – покоя!
Достойным – власти! Беззащитным – героя!
Припев.
Вот я свой собственный тяжёлый крест.
Вот я втоптанный в землю штандарт.
Вот мой патриотичный манифест.
Вот мой небывалый азарт.
Мне грешному – прощенье!
Мне весёлому – ещё больше веселья!
Припев.
|
|