Оле.
Сатанеет зима… Только я вам сейчас не про это.
Строит глазки февраль, прикорнув на подъездном плече.
Вы, моя дорогая, мечтали влюбиться в поэта?
Это можно понять.
Но, простите нескромность -
зачем???
Вы останетесь тут, без подарков и прочих идиллий.
Редактура, стихи… Беспокойная жажда тепла…
Он вернется в Москву. Ну, откупится парочкой лилий.
А в провинции снег…
Впрочем, ладно. Пусть я солгала,
Ну пускай – не уйдет,
Пусть останется – нужный и верный,
Пусть напишет сонет с посвященьем : «любимой жене»…
Только
Каждый четверг
Вам супруга искать по тавернам,
И выслушивать мат о пропившей культуру стране.
А в провинции снег…
И зачем вас так манит столица?
На Садовом затор. Краснопресненка бьется в гранит.
Вам, моя дорогая, сегодня исполнилось тридцать…
Ну не плачьте, прошу.
Он работал… К утру позвонит…
Покурю не спеша. Упрекать вас, конечно, не в праве.
Снег укроет и нас, наглотавшись дождя шелухи.
Ваша книжка в руках. Ваш избранник немножко картавит.
Два засохших цветка, непрожитая жизнь…
И стихи…
|
|