Сказал старинный мой приятель,
Ко мне, наведавшись домой.-
Что пишешь ты? Дневник писателя?
Пустое дело, милый мой.
Поверь, дружок: твой труд по выходе
Дурная участь будет ждать.
Его начнут по вздорной прихоти,
Читая, только обсуждать.
Они воскликнут как один,
И завопят наперебой.-
Из тех, кто в этих книжках выведен,
Никто не схож с самим собой!
Все завопят с обидой жгучею,
Что твой "Дневник" - собранье врак,
И что в изображенных случаях
Случалось все совсем не так.
Своею прозой приукрашенной
Ты никому не удружил.
И этим гвалтом ошарашенный,
Забудешь, как и чем ты жил.
Ты вышел без миноискателя
В затею эту налегке,
За это "Дневником писателя"
Тебе и врежут по башке.
|
|