Синева остается на пальцах промозглым туманом, Как больная сирена, внизу надрывается ночь И, завесив сознания дверь обветшалым обманом, Заставляет поверить, что кто-нибудь в силах помочь. Под истлевшим покровом души мягкотелого Эго Жадной лавой бурлят потемневшие сущности Ид. Мне б совсем ничего – только крохотный шаг для разбега, Да мешают оковы свисающих клочьев обид. Кто-то маленький снова протянет доверчиво руку, Улыбнется лишь краешком губ, покачав головой, И тихонечко, ласково, словно предвидя разлуку, Мне прошепчет на ухо: «Не бойся, я буду с тобой».
|
|