Пишу тебе из будущей зимы –
теперь уж год, как ты не слышишь ветра…
Твои рассветы глубже на два метра,
надеюсь, не темней (?), молчит об этом
усталый некто из зеркальной тьмы –
похоже, что не знает... Брат мой, где ты?..
А здесь – всё то же, стынет время «ч»
в пустынных парках, снегом не спасённых,
лишь сталкеры теперь уже вне – зоны
и вне – игры, и город полусонный
укачивает звёзды на плече,
а звёзды – холодны. И непреклонны.
Трамвайных рельсов меньше с каждым днём,
пути – короче, время – безмятежней,
в том смысле что, меняя гнев на нежность,
запуталось и претендует реже
на точный ход незагнанным конём.
И днём с огнём ты не найдёшь подснежник
в окрестных недорубленных лесах,
а жаль, хотя давно – никто не ищет…
Плодятся тени, заполняя ниши –
не амбразуры. Каждый первый – лишний,
и с каждым снегом тише голоса
ушедших без причины…
Тише, тише…
Блаженны те, кто твёрдо верит – нас-то(!)
минует посвист зыбкой тишины…
Некрепко спят, объевшись белены,
адепты веры в полумеры, тьмы
шаги всё тише… под окном тюрьмы
хрустят осколки звёздного балласта.
Шаги всё ближе… нет надёжней наста,
чем ветром опрокинутые сны.
|
|