Круглый стол | Уважаемые соратники! Друзья! Конкурс «О Поэтах и Поэзии» набирает обороты. Среди конкурсных произведений уже много действительно замечательных работ. Но я, собственно, не об этом. А вот о чем: почему бы нам (параллельно с этим конкурсом) не устроить здесь (или еще где) некую копилку стихов о поэзии и поэтах наших любимых великих. Это могло бы быть интересно и полезно всем нам. К примеру, я очень люблю вот это небольшое стихотворение Николая Гумилева: «Восьмистишие» Ни шороха полночных далей, Ни песен, что певала мать, Мы никогда не понимали Того, что стоило понять. И, символ горнего величья, Как некий благостный завет, Высокое косноязычье Тебе даруется, поэт. А какие стихи о поэтах и поэзии нравятся вам? |
| Можно. Мне нравится Р. Рождественский. |
| А мне нравятся два стихотворения о поэтах и поэзии Б.Пастернака: 1. О, знал бы я, что так бывает, Когда пускался на дебют, Что строчки с кровью - убивают, Нахлынут горлом и убьют! От шуток с этой подоплекой Я б отказался наотрез. Начало было так далеко, Так робок первый интерес. Но старость - это Рим, который Взамен турусов и колес Не читки требует с актера, А полной гибели всерьез. Когда строку диктует чувство, Оно на сцену шлет раба, И тут кончается искусство, И дышат почва и судьба. 2. Так начинают. Года в два От мамки рвутся в тьму мелодий, Щебечут, свищут - а слова Рождаются о третьем годе. Так начинают понимать. И в шуме пущенной турбины Мерещится, что мать - не мать, Что ты - не ты, что дом - чужбина. Что делать страшной красоте, Присевшей на скамью сирени, Когда и впрямь не красть детей? - Так возникают подозренья. Так зреют страхи. Как он даст Звезде превысить досяганье, Когда он - Фауст, когда - фантаст? - Так начинаются цыгане. Так открываются, паря, Поверх плетней, где быть домам бы, Внезапные, как вздох, моря. Так будут начинаться ямбы. Так ночи летние, ничком Упав в овсы с мольбой: исполнься, Грозят заре твоим зрачком. Так затевают споры с солнцем. Так начинают жить стихом. |
| Николай Гумилёв ШЕСТОЕ ЧУВСТВО Прекрасно в нас влюбленное вино И добрый хлеб, что в печь для нас садится, И женщина, которою дано, Сперва измучившись, нам насладиться. Но что нам делать с розовой зарей Над холодеющими небесами, Где тишина и неземной покой, Что делать нам с бессмертными стихами? Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать, Мгновение бежит неудержимо, И мы ломаем руки, но опять Осуждены идти все мимо, мимо. Как мальчик, игры позабыв свои, Следит порой за девичьим купаньем, И, ничего не зная о любви, Все ж мучится таинственным желаньем. Как некогда в разросшихся хвощах Ревела от сознания бессилья Тварь скользкая, почуяв на плечах Еще не появившиеся крылья. Так век за веком - скоро ли, Господь? Под скальпелем природы и искусства Кричит наш дух, изнемогает плоть, Рождая орган для шестого чувства. |
|
|