Круглый стол | Друзья мои, ведь ни для кого не секрет, что вдохновение - как тело женщины: капризное, прекрасное, желанное. Все это так, все это - почти бесспорно. И отношение нас, авторов, к вдохновенью - весьма напоминает отношения мужчины к телу женщины (в нормальных гетеросексуальных парах, разумеется). И большинство из нас (да-да, коллеги!), использует вдохновение исключительно с целью удовлетворения собственного творческого либидо. Разумеется, где-то там блуждает и подобие чувства, и самооправдание ("Такк это же ж по-дружески, разочек, больше никогда, потому что как-то вот так... Но впредь!") - но все это, увы, фальшивка. Истина - лишь животная (условно) составляющая нашего с вами творчества - стремление использовать данное Богом, ситуацией, чувствами, ets. вдохновение, дабы творческое либидо перестало болезненно топорщить поэтический гульфик, и излилось-таки на мятый листик в клеточку-полосочку-нотную строчку. И - да, порой подобные излияния весьма удачны, и даже, я бы сказал, блистательны. Но читая их - не чувствуешь поэзии. Да-да, друзья, я могу смело это говорть, поскольку и сам, увы, отношу себя к подобному разряду "творцов". Но все же - есть единицы! Разумеется есть! Они уществуют иначе, может и в той же плоскости вдохновения, рифмы и размера, но на ином уровне. И это Вдохновение пропитывает их, овладевает ими (а не в обратном порядке), прогрызая их души и протуберанцами прекрасной чуши исторгаясь из душ. Оно иного порядка, их вдохновение, и если наше мы вольны сравнивать с телом женщины, с похотью, с банальным желанием плоти (почему бы прекрасному не быть банальным?), - то читая Их стихи, начинаешь думать... нет, не о Богах. Кесарю - кесарево, и человеку - человеческое... О любви. Об этой вот безделицы, объяснить и доказать которую сложнее, чем теорему Ферма. И вот тогда, когда над стихами возникает ОНА - тогда и понимаешь - тут живет поэзия. Вот в этих нескольких строках... И можно сколь угодно топорщить заштопанные галифе старых солдат, раздутые от распечаток, рецензий и публикаций. Гордиться закрученным усом и массой радвинутых в борделях всего мира прекрасных ножек. Все без толку, ведь: нет Любви, нет Души, нет Поэзии. Вот так-то друзья, только так и никак иначе. Увы - Любовь не продажная девка, на которую может положить лапу каждый фельдфебель от поэзии. Она приходит к немногим. А хотя, почему увы? Это же на самом деле прекрасно... Грустно, правда. Что же делать - бросать? Идти в дворники, пилоты, академикисахаровы? Да нет, разумеется. Тут ведь и правда как в жизни. Можно весь век искать - и не найти, а можно выйти в булочную за кифиром "Тайд", и встретить одну единственную, с улыбкой полупьяной Джоконды за кассовым аппаратом... Так что - пишите друзья. И набирайтесь терпения. Даст Бог, так и ваши стихи задышат, а не даст - так хоть время достойно убьете. Всегда ваш, неразумный солдафон от поэзии, Я. |
| И образность доходчива, и суть образа ("солдафон от поэзии") понятна. 10 баллов (учусь рецензировать!). |
| А Вы можете (?) представить вдохновение (слово среднего рода, кстати) как тело мужчины или ежика (в тумане не разобрать)? Или ползающим везде телом улитки - известного гермафродита. Пустых ракушек на планете Рать бывает предостаточно. Он ехал в поезде и умер. После него остались только письма - это неточная цитата из "Похождений бравого солдата Швейка". Так, что - действительно пишите, шлите, грузите апельсины ящиками... Но посаран |
|
|