Слетел улыбкой октября багряный лист. Дрожит, как первый поцелуй, до глянца чист. Его омыл бежавший дождь в моей руке. Мы с ним, как старые друзья, накоротке. Закрыла мокрую ладонь прожилок нить. Что это: линии судьбы, её финифть, легла фарфоровым прозрением утра? Спешит ко мне моя осенняя пора… |