Уважаемые дамы и господа! Приглашаем всех авторов на встречу №40 - 25.10.2016 - с Андреем Блиновым, который представляет потрясающие стихотворения из романа Андрея Белянина "Моя жена - ведьма" в Студии Поэзия ЛИТЕРАТУРНОЙ МАСТЕРСКОЙ "ОБЛИК" (АССОЛИТ http://litset.ru/index/0-93)! Подробная информация о нашей деятельности изложена в разделе "О мастерской"! Андрей Блинов: Лет 10 назад от нечего читать я начал первую попавшуюся в руки книгу - это был фэнтезийный роман Андрея Белянина "Моя жена - ведьма". Ужасное название, содержание книги тоже, на мой взгляд, не представляет собой ничего экстраординарного, кроме интересных отсылок к истории. В общем, довольно ординарное, но читабельное отечественное юмористическое фэнтези. Главное, что запомнилось, - это стихи, которые вставлены в роман. Эти стихи какое-то время были для меня своеобразным откровением. После я нашел в Сети сборник стихов Белянина "Пастух медведей" (в свободном доступе, например, здесь: http://e-libra.ru/read/202333-pastux-medvedej.html), какие-то произведения понравились, какие-то нет... Наверное, лучшими из всего сборника были именно стихи из романа. Разрешите представить четыре: ВАРВАРЫ «Вар-ва-ры!» — в хрип переходит крик, Фыркает кровь из груди часового. Всадник к растрепанной гриве приник, Вслед ему — грохот тяжелого слова: «Варвары!»… Вздрогнул седой Ватикан, Тяжесть мечей и задумчивых взглядов Боли не знают, не чувствуют ран, Не понимают, что значит: преграда. Город ли, крепость, стена ли, скала, Что бы ни стало — едино разрушат! И византийских церквей купола Молят спасти христианские души. Но и сам бог что-то бледен с лица: Страх — как комок обнажившихся нервов, И под доспехами стынут сердца Старых и опытных легионеров. Мутное небо знаменья творит: Тучи в движении пепельно-пенном. «Варвары!» Посуху плыли ладьи К окаменевшим от ужаса стенам. …Быль или небыль о предках гласит — Ждет лишь потомков пытливого взгляда, Как Святослава порубанный щит На неприступных вратах Цареграда. * * * Не бывает любви условной… В небе звезды застыли гроздью. Бьет двенадцать, сегодня в дом мой Обещала прийти гостья. Длинноногая недотрога. Кровь неровно стучится в венах… Что-то стукнуло в раме окон И прошло сквозняком по стенам. Только свет зажигать не буду, Даже если луна в тучах. Если я не поверю чуду, Хоть кому-нибудь станет лучше? Я приму ее руки-тени В ковш горячих моих ладоней. Брошу все дела на неделе Из-за глаз, что ночи бездонней. Пусть не скажет она ни слова, Я прочту сквозь ее молчанье Отрицание — лобового, Понимание — тонких тканей… Озаренье иных мечтаний, Неподвластного измеренья, Разложение сочетаний, Искажение точек зренья. И она, улыбаясь тайно, Мне напомнит, что все бывает… Что уже остывает чайник, Что уже шоколад тает… На прощанье обернется, Бросит взгляд на жилье поэта И сюда уже не вернется. И мы оба поверим в это… * * * Рыцарь Роланд, не труби в свой рог… Карл не придет. Он забывчив в славе… Горечь баллады хрипит меж строк В односторонней игре без правил. Им это можно, а нам — нельзя, Белое-черное поле клетками. В чьем-то сраженьи твои друзья Падают сломанными марионетками. Золото лат уплатило дань. Каждому телу продлив дыхание, Смерти костлявой сухая длань Так не хотела просить подаяния… Много спокойней — прийти и взять Этих парней из породы львиной… Как же теперь королевская рать Без самых верных своих паладинов?.. Музыка в Лету, а кровь в песок… Совестью жертвовать даже в моде. Плавно и камерно, наискосок, Меч палача над луною восходит. Бурые камни под головой… Господи, как же сегодня звездно! Бог им судья, а о нас с тобой Многие вспомнят, но будет поздно. Брызнуло красным в лицо планет. Как это вечно и как знакомо… Радуйтесь! Рыцарей больше нет! Мир и спокойствие вашему дому… * * * Для графини травили волка. Его поступь была легка… Полированная двустволка, Как восторженная строка! Он был вольный и одинокий. На виду или на слуху. Стрекотали про смерть сороки Беспардонную чепуху. Упоенно рычала свора, Егеря поднимали плеть, — Все искали, где тот, который Призван выйти и умереть? Нет, любимая… Даже в мыслях Я не буду ничей холоп. Я уже не подам под выстрел Свой упрямый, звериный лоб. И моя негустая шкура Не украсит ничей камин. Пуля — дура. Конечно, дура… Только в поле и я — один… Все бело, и борзые стелят Над равниной беззвучный бег. Эх, дожить бы хоть до апреля — Поглядеть, как растает снег… Как по небу скользят беспечно Облака до краев земли… И влюбиться в тебя навечно, За секунду до крика: «Пли!!!» Последнее просто до онемения трогало... Давайте не будем разбирать каждое стихотворение, просто поговорим, что понравилось, что нет? Как бы вы охарактеризовали манеру автора, символизм, аллюзии? Для затравки предлагаю поговорить еще и о том, насколько, по-вашему, эффективно смотрятся стихи в прозаических произведениях? Насколько они уместны? Каковы их функции? Были ли у вас подобные опыты? Или, может, встречали еще где-то? В каких произведениях стихи удачно "вплетены" в прозаический контекст? Для примера могу назвать еще один фэнтезийный роман, хрестоматийный, где есть такие стихи: В поход, беспечный пешеход, Уйду, избыв печаль, - Спешит дорога от ворот В заманчивую даль, Свивая тысячи путей В один, бурливый, как река, Хотя, куда мне плыть по ней, Не знаю я пока! Угадаете, не гугля, откуда они?)) Ну и фольклор, разумеется... Хотел упомянуть здесь и Живаго, но это тема отдельного, более серьезного разговора. Приглашаем всех авторов портала с гостевыми рецензиями, в том числе во время самой встречи! Всегда рады вашему вниманию! Внимание! Просьба рецензии к встрече присылать на мой личный адрес, т. е. Немежиковой Ольги. |