Новости и объявления | 24 октября 1899 родился Илья Львович Сельвинский, русский советский писатель, поэт и драматург, представитель литературного течения конструктивизма. Сельвинский родился в Симферополе в крымчакской семье. Дед его, Элья (Элиогу) Шелевинский, был кантонистом Фанагорийского полка. Отец, Лейба Эльшаелович (Лев Ильич) Селевинский, участвовал в Русско-турецкой войне 1877 года, затем торговал мехами и пушниной. Как писал сам Сельвинский в автобиографии (1967 г.), его отец «был меховщиком, а затем, разорившись, превратился в скорняка». Будущий литератор учился в Евпаторийском начальном училище, а с 1915 по 1919 г. — в гимназии. С 1915 г. начал публиковать свои произведения (в частности, в газете «Евпаторийские новости»). В годы революции принимал участие в революционном движении, во время гражданской войны воевал в составе Красной армии. Сменил множество профессий (был грузчиком, натурщиком, репортером, цирковым борцом и т. п.). В 1923 г. Сельвинский окончил факультет общественных наук Московского государственного университета. Лидер группы конструктивистов, куда в числе прочих входили Э. Г. Багрицкий, В. А. Луговской, Вера Инбер, Б. М. Лапин, Б. Н. Агапов, прозаик Е. И. Габрилович. В 1927—1930 гг. вёл острую полемику с В. В. Маяковским. В 1930 г. выступил с покаянными заявлениями. Тогда же, как следует из его автобиографии, он пошел «работать сварщиком на электрозавод». В 1940-х гг. пишет исторические драмы в стихах. С 1941 по 1945 был на фронте в рядах Красной Армии, сначала в звании батальонного комиссара, затем подполковника. Получил две контузии и одно тяжелое ранение под Батайском. В 1950-х сделал новые редакции произведений 1920-х гг. Сельвинский умер 22 марта 1968 в Москве. "Счастье – это утоленье боли. Мало? Но уж в этом всё и вся: Не добиться и ничтожной доли, Никаких потерь не понеся; Гнев, тоска, размолвки и разлуки – Всё готово радости служить! До чего же скучно было б жить, Если б не было на свете муки…" Источник: http://bookmix.ru/news/index.phtml?id=3912 |
| Шиповник И.Л. Сельвинский Среди цветов малокровных, Теряющих к осени краски, Пылает поздний шиповник, Шипящий, закатно-красный. Годные только в силос, Качаясь, как богдыханы, Цветы стоят "безуханны", Как в старину говорилось. А этот в зеленой куще, Лицом отражая запад, Еще излучает ликующий Высокомерный запах. Как будто, ничуть не жалея Тебя со всей твоей братией, Сейчас прошла по аллее Женщина в шумном платье. Запах... Вдыхаю невольно Это холодное пламя... Оно омывает память, Как музыкальные волны. Давно уже спит в могиле Та женщина в каплях коралла, Что раз назвала меня: "милый" - И больше не повторяла. Было ли это когда-то? Прошли океаны да рельсы... Но вот шиповник зарделся, Полный ее аромата, И, алой этой волною Рванувшись ко мне отчаянно, Женщина снова со мною С лаской своей случайной. |
| О любви И.Л. Сельвинский Если умру я, если исчезну, Ты не заплачешь. Ты б не смогла. Я в твоей жизни, говоря честно, Не занимаю большого угла. В сердце твоем оголтелый дятел Не для меня долбит о любви. Кто я, в сущности? Так. Приятель. Но есть права у меня и свои. Бывает любовь безысходнее круга — Полубезумье такая любовь. Бывает — голубка станет подругой, Лишь приголубь ее голубок, Лишь подманить воркованием губы, Мехом дыханья окутать ее, Грянуть ей в сердце — прямо и грубо — Жаркое сердцебиенье свое. Но есть на свете такая дружба, Такое чувство есть на земле, Когда воркованье просто не нужно, Как рукопожатье в своей семье, Когда не нужны ни встречи, ни письма, Но вечно глаза твои видят глаза, Как если б средь тонких струн организма Новый какой-то нерв завелся. И знаешь: что б ни случилось с тобою, Какие б ни прокляли голоса — Тебя с искалеченною судьбою Те же теплые встретят глаза. И встретят не так, как радушные люди, Но всей глубиною своей чистоты, Не потому, что ты абсолютен, А просто за то, что ты — это ты. 1939 |
| *** (1961) Я мог бы вот так: усесться против И всё глядеть на тебя и глядеть, Всё бытовое откинув, бросив, Забыв о тревожных криках газет. Как нежно до слез поставлена шея, Как вся ты извечной сквозишь новизной. Я только глядел бы, душой хорошея, Как хорошеют у моря весной, Когда на ракушках соль, будто иней, Когда тишина еще кажется синей, А там, вдали, где скалистый проход,- Огнями очерченный пароход... Зачем я подумал о пароходе? Шезлонг на палубе... Дамский плед... Ведь счастье всё равно не приходит К тому, кто за ним не стремится вслед. |
| Как приятно за Вами стремиться, Олеся :-) |
| Катя, я очень рада Вас видеть! Спасибо за произведение! |
| СОНЕТ Бессмертья нет. А слава только дым, И надыми хоть на сто поколений, Но где-нибудь ты сменишься другим И все равно исчезнешь, бедный гений. Истории ты был необходим Всего, быть может, несколько мгновений... Но не отчаивайся, бедный гений, Печальный однодум и нелюдим. По-прежнему ты к вечности стремись! Пускай тебя не покидает мысль О том, что отзвук из грядущих далей Тебе нужней и славы и медалей. Бессмертья нет. Но жизнь полным-полна, Когда бессмертью отдана она. 14 ноября 1943 |
| Не знаю, как кому, а мне Для счастья нужно очень мало: Чтоб ты приснилась мне во сне И рук своих не отнимала, Чтоб кучевые две гряды, Рыча, валились в поединок Или петлял среди травинок Стакан серебряной воды. Не знаю, как кому, а мне Для счастья нужно очень много: Чтобы у честности в стране Была широкая дорога, Чтоб вечной ценностью людской Слыла душа, а не анкета, И чтоб народ любил поэта Не под критической клюкой." |
|
|