Приглашаем членов МСП и авторов, желающих вступить в наш Союз писателей к участию в Литературных конкурсах на премии МСП и других конкурсах с призовым фондом.
Валерий Рыбалкин в проекте критики "Мнение"
Бал у кадетов
Читаем и критикуем!








Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные блоги    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Конкурсы для членов МСП
и авторов, желающих войти в его состав
Конкурс на премию "Золотая пчела - 2020"
Конкурс на премию "Серебряная книга"
Конкурс юмора и сатиры имени Николая Гоголя
Клуб Красного Кота
Конкурс "Пишем стишки-порошки". Совместо с проектом
"Буфет. Истории за нашим столом"
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Проекты Литературной
сети
Регистрация автора
Регистрация проекта
Справочник писателей
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Курская область
Калужская область
Воронежская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Калининградская область
Республика Карелия
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Нижегородская область
Пермский Край
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Город Севастополь
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Новосибирская область
Кемеровская область
Иркутская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Литвы
Писатели Израиля
Писатели США
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
С днем рождения!
Книга предложений
Фонд содействия
новым авторам
Регистрация на портале
Обращение к новым авторам
Первые шаги на портале
Лоцман для новых авторов
Литературная мастерская
Ваш вопрос - наш ответ
Рекомендуем новых авторов
Зелёная лампа
Сундучок сказок
Регистрация на портале
Правила портала
Правила участия в конкурсах
Приемная модераторов
Журнал "Фестиваль"
Журнал "Что хочет автор"
Журнал "Автограф"
Журнал "Лауреат"
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Карта портала
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

.
Рецензии
Режим:

ПОЭЗИЯ из почты на 10 МГИК, Эдуард Филь31.01.2020 07:39
   4 Димитров Дилян 15 января, 18:17 dimitrov66@abv.bg
   
   История в чёрном :
   
   Терпящий бедствие в море
   О доме мечтает.
   Белыми крыльями лебедя
   надежду рисует.
   Между чёрным и белым
   капли счастья прессует.
   Между землёю и небом
   Солнце взошедшее тает,
   Перед глазами уходит...
   Любовь в неразъемных объятьях
   На дне океана тоскует.
   
   Клятва
   
   «От земли болгарской и одного камня не отдам!»
   Король Борис Первый
   
   Похоронен клятвой-
   Размытые слова.
   
   Пал изгнанный народ мой...
   Пустынный берег моря.
   
   Потерянная вера
   Блуждает в шквале горя.
   
   А мысли холодеют слезоточивым ядом ...
   
   Потемнели крыши.
   Разбросаны дома.
   
   Запястья веток рвутся
   В разбитых стёклах окон.
   
   Откройте воротА!
   В могилах шепот слышен.
   
   И каждой жгучей болью по памяти кайлом...
   
   Живое имя есть!
   Его не истребить!
   
   И камень - вот лежит!
   Пульсирует, как сердце!
   
   Пусть память навсегда!
   Прощает то, что взято!
   
   В том будущего зов!
   И это есть любовь - исполненная клятва!
   
   
   Рождены свободными
   
   В сердце жар - сгораю пеплом,
   Плачу криком для глухих.
   Я ноктюрн сыграю светлый -
   Для тебя и нас двоих.
   
   Небо я хватаю цепко,
   И трясу - глотаю пыль.
   Сушит звёзды на прищепках
   Безнадёжности фитиль.
   
   В поле солнце расплодилось -
   Рухну в тень его детей.
   Я хочу чтоб ты мне снилась
   Раз от разу всё светлей.
   
   Ты мой берег, выход к морю,
   И сыпучий мой песок.
   Я плыву и с ветром спорю,
   Ты бежишь наискокок.
   
   Засыпаю на свободе,
   Не боясь колючих роз.
   Кровь любовью верховодит,
   Животворствует гипноз.
   
   Я люблю твой облик вольный!
   Бесконечность дней длинна.
   Выдам тайну непристойно:
   Для меня ты рождена.
ПОЭЗИЯ из почты на 10 МГИК, Эдуард Филь31.01.2020 07:35
   3 Анна Арканина 17 января, 19:39 arcana@mail.ru
   
   Приём-приём
   
   Выходишь из дома разут-разиня:
   «Привет, дед Пихто, здравствуй, бабушка Зина».
   Говоришь, а они смотрят в тебя насквозь,
   и дед с сапога грязь сбивает о трость.
   
   Чувствуешь, как время неумолимо –
   красавицей, говорят, была бабка Зина.
   А теперь смотрит глазами белёсыми в пуп земли
   и шепчет всё время: «Прибери меня, прибери».
   
   И стоишь вроде рядом, а вроде бы далеко,
   и не знаешь, по ком же звенит тишина, по ком,
   и зачем выходил из дома-бом-бом –
   дурак дураком.
   
   И слышится тебе – кто ты, кто ты?
   …Вот вера твоя, вот слюдяные соты
   и слова, тягучие на просвет.
   А больше ничего-то, поймёшь,
   у тебя и нет.
   
   Сорвёшь подорожник, прибитый с утра дождём,
   и крикнешь, кому – не знаешь: «Прием-приём!»
   
   ***
   Говорит уходящее лето
   на стрекозьем неясном фарси.
   С треском тлеет в руках сигарета
   и не хочешь ее погасить.
   
   Чутко слушаешь музыку эту,
   ловишь каждый рассеянный звук:
   три октавы дождя, флажолет и
   травянистое соло разлук.
   
   То к себе, как родную, приблизишь,
   то плечом оттолкнёшь в небеса.
   Тонкостенные паузы нижет
   на горячие стебли роса.
   
   Все что было – узнаешь впервые –
   дом у речки и яблочный Спас...
   Будто жили не мы, а другие,
   но похожие очень на нас.
   
   ...Разойдется заката прореха
   чуть сильнее придавишь – кровит.
   Это я задохнулась от смеха –
   от бескрайнего света любви.
   
   Я тут стою
   
   Я тут стою пока не замела
   зима моё сбегающее детство –
   по тропке птичьей вниз и до угла,
   до переулка с надписью «Советский».
   
   Я тут стою уже который час,
   звенят и возвращаются тревоги;
   забытая мелодия для нас,
   застиранное небо у дороги.
   
   Одной рукой, почти что без рывка,
   я отпускаю тех, кто были нами,
   как ласково спускают с поводка
   щенка в безлюдном месте за домами.
   
   Куда я шла, и почему стою
   на воздухе обветренном, наждачном?
   На жердочке качаюсь, на краю,
   считая звёзд рассыпанную сдачу.
Подборка стихотворений на Грушинский фестиваль, Наталья Колмогорова27.01.2020 17:46
   должна быть подборка из 3-х стихотворений
ПРОЗА из почты на ЛК «СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОСТО...», Эдуард Филь31.12.2019 07:55
   14 Антон Халецкий 30 дек в 23:58
   Здравствуйте! Предлагаю рассказ «Здесь можно пройти только раз» для
   участия в Литературном конкурсе «Счастье - это просто...» по номинации
   "Проза". На данный момент рассказ нигде не опубликован.
   
   
   
   Здесь можно пройти только раз
   
   – … Здесь можно пройти только раз, Путник. В одиночку, мы имеем в
   виду...
   – Да знаю я. Проходил уже, когда-то давно… Так вы дадите мне
   Проводника?
   – Ты зря торопишься и зря перебиваешь, Путник. Самоуверенность здесь
   тоже ни к чему. Можешь нам поверить… Проводников не дают. Они
   приходят сами, когда их очень ждут.
   Мне снова захотелось сказать что-нибудь снисходительное и насмешливое.
   Мол, мне уже не двадцать, и даже не тридцать. Но потом понял: эти
   четверо – сидящие напротив меня, не шутят. И всяких клоунов они видели
   на своем веку много. Очень.
   Поэтому я промолчал. И снова стал рассматривать шатер, где мы сидели.
   Даже непонятно, что из какого века.
   Большие электрические фонари по углам – наши.
   И стены изнутри выглядят очень современно. Приятная на ощупь дышащая
   ткань («все для туризма и активного отдыха!») Маты из вспененного
   полимера на полу – тоже изготовили недавно.
   А вот мой походный стул, думаю, из одного времени с футлярами. Для
   скрипок Страдивари. Натуральное дерево, кружевная резьба. Вкрапления
   разноцветной мозаики.
   В таком же стиле – полукресла сидящих напротив. И низкий столик – с
   кувшином и кубками – между нами.
   Только это уже смотрится побогаче. По краям – инкрустация серебром и
   камнями. Ну, это ясно. Статусы у нас разные.
   А про этих четверых вообще непонятно – люди ли вообще?
   Почему они за меня решают? Или я просто себе внушил?
   Вот они сидят. Малый Выпускающий Совет. В одинаковых темных
   кафтанах, отороченных тесьмой. Бархатные береты и плащи не сняли.
   Значит, думают, вопрос быстрый. А может, у них положено – протокол. И
   не давят им такие высокие воротники – белые, в гармошку?
   Я в своих джинсах, кедах и футболке выгляжу здесь, наверно, странно.
   Один наклонился к соседу. Скрипнули перевязи («зачем им вообще наше
   человеческое оружие?”). Негромко, но явственно («специально, что ли? »)
   промолвил:
   – Я не уверен насчет женщин… Но мужчины от столетия к столетию точно
   лучше не становятся…
   Сосед в знак согласия коротко, солидно кивнул.
   Я терпеливо ждал.
   Старший Совета, которого я перебил, наконец, заговорил снова:
   – Запомни несколько правил, Путник…
   («Ура, ребята! Значит, решение в нашу пользу!»)
   – Второй раз, и потом снова и снова, по Пути можно пройти только с
   Проводником. На каждый проход – новый Проводник. Сам по себе
   Проводник также проходит этот Путь только один раз. Затем – уже со
   своим Проводником. И так всегда.
   Проводник покажет тебе мир таким, каков он есть. Каким ты его видел
   тогда, в первый раз. В ярких красках, в мельчайших деталях, в еле
   уловимых связях…
   Но ты тоже должен помочь своему Проводнику. С самого начала, особенно
   с самого начала, Проводнику будет нужна твоя помощь и забота.
   Проводники – все из Племени Беззаботного Утра, аборигены этого Мира. В
   начале Пути никто из них не различает категорий добра и зла….
   Проводнику нужно помочь. Потребуется много времени. Терпения. И сил.
   Особенно, когда нет опыта, когда – это твой первый Проводник.
   И еще запомни. Лучше всего Проводник воспринимает личный пример.
   Твой пример, Путник. Твой и твоей Напарницы по Группе. Будет очень
   хорошо для всех, если примеры будут искренними.
   Космическими правилами заложено. В Группе на Пути – должно быть двое
   – ты, Напарник, и твоя Напарница. Могут быть также еще люди. Но именно
   «также» и именно «еще». Ты хорошо меня понял, или тебе нужно сразу
   повторить? Как это делают на ваших шаманских тренингах, в школах и на
   телевидении?
   Я снова попытался усмехнуться («я, наверно, просто от неуверенности так
   по-идиотски себя веду?»)
   И все равно не смог удержаться:
   – У нас на Западных Морских Островах (по вашей классификации) уже
   есть другие Путевые Группы. Там только Напарники. По двое. Местное
   королевство даже не против…
   Один из участников Совета медленно поднял на меня глаза:
   – Думаю, ты сам понимаешь, Путник. Напарник, может быть, и способен
   обойтись без Напарницы. Другое дело, что без нее не может обойтись
   Проводник. И, вообще, ты, наверное, слышал историю про два города?
   – Японских?
   – Нет. Те, что стояли когда-то у Моря Мёртвых…
   – Они, как обычно, всё исказили в своих книгах. Пока сто раз
   переписывали, – промолвил Четвертый Участник Совета.
   – Вы правы, Брат Мой. Но сама суть у них сохранилась правильно.
   Точечное термическое воздействие.
   Старший Совета вновь обратился ко мне:
   – Тебе описать подробности, как нехорошо умирали все эти… люди?
   Я непроизвольно взглотнул.
   – Вот видишь, Путник. А ты все удивляешься, почему человек плохо
   понимает простую мысль «Бог – есть любовь». Естественно, это слишком
   сложная умственная работа для вас. Зато другую идею – «Бог – есть
   страдание» вы усвоили намного лучше. Эта мысль проще для вашей все
   еще животной природы.
   («Ну, что же я всегда пасую? Просто попробую говорить с ними
   спокойнее»).
   И я произнес ровным тоном:
   – Я знаю, что с Пути можно и не сходить. Остаться навсегда. Тогда
   Проводник вообще не нужен.
   – Ты в очередной раз ошибается, Путник! Что за поколение у вас такое
   странное – «За Год До Северной Олимпиады». Кто-то говорит, что ваши
   женщины – вечно молодые. Всегда им двадцать восемь. Кто-то говорит, что
   вы все – потерянное поколение…
   – Время был переломное…
   – Других времен в ваших Северо-Восточных Землях никогда и не бывает, –
   заметил веско Старший Совета и продолжил:
   – Слушай нас внимательно. Да, некоторые думают, что остаются в Пути
   навсегда. Считают, что сохраняют свою непосредственность и легкость
   восприятия Мира. Но это иллюзия.
   Непосредственность могут сохранить творческие люди. Их, настоящих,
   немного. Но, во-первых, им тоже нелегко идти без Проводника. А главное,
   творческие люди – сами Проводники. Мы действуем через них. Но это не
   твоя забота, по крайней мере, сейчас…
   Мне очень захотелось узнать, что значат слова «по крайней мере, сейчас»,
   но собрался и задал вопрос поважнее:
   – Скажите, а потом … когда этот очередной маршрут – Путь, то есть –
   снова завершится? Мы будем и дальше… дружить с Проводником?
   – Это полностью зависит от тебя, Путник. От тебя и твоей Напарницы.
   Варианты бывают разные. Можно не давать Проводнику что-либо делать
   самому. Чтобы он сошел с Пути и вечно бродил по Окольным
   Закольцованным Тропам. Можно быть с Проводником излишне жестким.
   Тогда он станет отторгнутым. И со временем вырвется из вашей Группы
   навсегда. По крайней мере – душевно. Повторяю, вариантов много. А
   ответственность одна.
   Мне казалось, что я стою перед пропастью и держусь за Тарзанку.
   Тарзанка, вроде, надежная, и руки у меня сильные.
   – Я все понял, уважаемый Совет. Я, правда, постараюсь приложить все
   усилия. В пути. И позже.
   Впервые за весь разговор я увидел, что люди в полукреслах, вроде,
   остались довольны.
   – А теперь выпей из кубка, – требовательно предложил Старший Совета.
   – Это некий ритуал?
   – Почему сразу ритуал? У вас есть короткая притча: «…Иногда банан – это
   просто банан, дочка, – сказал Доктор Фрейд…» Здесь в кубке – обычная
   вода. Перед долгой дорогой тебе понадобятся силы.
   Я взял кубок со стола и выпил. Действительно, вода. Чистая.
   Обыкновенная. А вот кубком залюбовался. Стекло было сделано как
   морозное. Небывалые узоры, неподвластные человеку пейзажи …
   Я услышал за спиной длинное легкое «ввввжжжжжииииуууууу­»,­ словно
   расстегнули молнию. В кессоне на входе. Обернулся. Так оно и было.
   В шатре стоял Проводник. Мой первый Посредник в Забытый Мир.
   Проводник был очень румяный и свежий. Только совсем маленького роста.
   А еще шустрый и даже с виду – хитрый. Но явно светлый и
   непосредственный. Словом, как и все Проводники. Ну, а хитрым он был от
   Природы. Так уже нужно – для выживания в Мире. Да, пока он точно не
   различал добрых мыслей и поступков от плохих («не забывай, он сюда –
   прямо из своего Племени!»). Ну, что же – это моя забота – научить его
   всему в Пути. А он научит многому меня, я в этом уверен. Думаю, будет
   интересно.
   Качнув головой в сторону выхода, Проводник значительно показал
   глазами, и мы оба вышли из шатра.
   Я огляделся. У подножия большого зеленого холма было много таких же
   конусов-палаток из дышащего материала.
   А дальше внизу открывалась Долина. Там начинался Забытый Мир. Я сразу
   увидел и вспомнил очень многое.
   Снова первые дружбы и первые ссоры. Пылинки висят в солнечном столбе.
   Снова первая двойка и первая спортивная медаль. Снова первое в жизни
   море. Первые снежки. Санки, мяч и самокат. Первый молоток из набора и
   удар по пальцу. Первый рисунок карандашом «по правилам». Снова
   первый раз – книжки и мелодии, фильмы и спектакли. Второй раз в жизни
   – первое влечение. Второй раз – всё впервые в человеческой жизни...
   Метрах в ста от нашего шатра стоял другой. Но не один из многих. Сверху
   на древке трепетал такой же, как у нас, флажок. Полоска синяя, полоска
   зеленая, а в центре – красное колесо. Вращается. Полог шатра раскрылся,
   и наружу, не сгибаясь, вышла молодая женщина. Это была моя Напарница
   по Группе. Она, не глядя, уверенно задернула вход в шатер, будто он был
   ее собственный. И словно с ней с самой происходило сейчас что-то
   абсолютно естественное и простое. Так, собственно, оно и было. Женщины,
   они всегда прагматично ко всему относятся. Они же не мужчины. Они –
   сразу взрослые. Такая уж у них работа…
   Моя Напарница сразу увидела нас и спокойно пошла навстречу.
   Проводник посмотрел на Женщину и улыбнулся. Он, конечно, сразу ее
   узнал. Женщина в ответ тоже улыбнулась и радостно замахала нам с
   Проводником.
   Протянув мне маленькую руку, Проводник серьезно сказал:
   
   – Видишь, наша Мама из шатра вышла? Значит – она тоже получила
   напутствие. Пойдем, Пап?
   
   
   Москва,
   сентябрь 2019
ПОЭЗИЯ из почты на ЛК «СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОСТО...», Эдуард Филь31.12.2019 07:52
   16 Сергей Пруцков
   1 Я возвращаюсь в явь..
   Я возвращаюсь в явь, отпущенный с небес,
   Оставив сон, исполненный неявных знаков,
   Туда, где жизнь напоминает драку,
   Где умирают все, и лишь один воскрес.
   
   Туда, где все мечтают о любви
   И предают ее на каждом шаге,
   Туда, где всем недостает отваги
   С любовью жить, пророщенной в крови
   
   Я возвращаюсь в день, несущий мне печали
   Не сущих дел, неискреннюю речь,
   Коктейли из забот и беглых встреч,
   Где встретить я тебя уже не чаял
   
   Оказывается, есть путь на небеса
   И даже днем, не дожидаясь ночи!
   Коротенькой молитвы он короче -
   Такие вот в тебе сокрыты чудеса!
   
   Достаточно войти под пологи ресниц
   И в звуках голоса неслышно раствориться,
   Прикосновением твоим заставив отвориться
   Закрытый храм невидимых границ…
   
   Ну, что ж, я вновь нырну в замес из дел и фраз
   Со спутницей своей – Надеждой Встречи,
   Которая когда-нибудь утешит и излечит,
   Вернув меня на глубину твоих манящих глаз.
   
   
   
   2 Выберу в рою парочку снежинок
   
   Выберу в рою парочку снежинок,
   Провожу с небес до моей ладони
   Под ногами сонм кристаллов стонет,
   На руке лежит пара хрупких льдинок
   
   Дав упасть порознь на покатой коже,
   Я смотрю, как искорки в каплю тают
   Может быть они, как и мы, мечтают,
   Кристаллически вздорят и любят тоже?
   
   Помогу им скатиться одною складкой,
   Позавидую их символичной встрече
   Научиться бы нам, не внимая речи,
   В одну каплю сердцами сливаться сладко...
ВИДЕО из почты на ЛК «СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОСТО...», Эдуард Филь31.12.2019 07:50
   7 Сергей Пруцков
   https://www.facebook.com/100001657090984/vi deos/2836690946396114/
   
   https://m.facebook.com/story.php?   story_fbid=283669580­6395628&id=10000 ­1657090984­
ВИДЕО из почты на ЛК «СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОСТО...», Эдуард Филь30.12.2019 19:28
   6 Виктор Кузьменко
   
   Середина декабря
   
   https://youtu.be/V7DjuHW3QSI
ПОЭЗИЯ из почты на ЛК «СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОСТО...», Эдуард Филь30.12.2019 19:23
   15 Тамара ИВАНОВА
   
   Здравствуйте! Предлагаю к участию в конкурсе «Счастье — это просто»
   свое стихотворение.
   С уважением к Вам и Вашему делу Тамара ИВАНОВА.
   
   
   
   АССОЛЬ
   
   Пластинка… Оркестр… Красивая сцена…
   Ах! Как виртуозно играли Шопена!
   Сквозь грустное скерцо звучавшей сонаты.
   Мне пела валторна: «Сама виновата!»
   
   Закончилась буря… Уже не штормило…
   И море сердиться совсем прекратило…
   А солнце, лаская лучами заката,
   Мне нежно шептало: «Сама виновата!»
   
   Желая, мечтая, надеясь на чудо,
   Вгляделась я в дали морского этюда…
   Вдали промелькнул алый парус фрегата…
   Мне волны плескали: «Сама виновата!»
   
   Бежала… Летела… Смеялась удаче...
   Навстречу надежде… А как же иначе…
   В вине моей и заключалась награда:
   Я в собственном счастье сама виновата.
ВИДЕО из почты на ЛК «СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОСТО...», Эдуард Филь30.12.2019 19:18
   5 Сергей Каштанов
   28 декабря 17- 09
   
    Коктебель"
   https://youtu.be/_67efg3uEEA
ВИДЕО из почты на ЛК «СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОСТО...», Эдуард Филь30.12.2019 19:15
   4 Тамара Иванова
   i.tamara.d1958@mail.ru
   29 дек в 1:39
   Предлагаю к участию в конкурсе «Счастье — это просто» свое
   стихотворение «Ассоль».
   https://youtu.be/M2Fkr_XiRAY
   С уважением к Вам и Вашему делу Тамара ИВАНОВА.
ПОЭЗИЯ из почты на ЛК «СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОСТО...», Эдуард Филь30.12.2019 19:12
   Уважаемый Эдуард, примите на конкурс "счастье -- это просто" мои
   стихотворения. Стихи в приложении к письму.
   С уважением, Чуднова Ирина, Китай, Пекин.
   30 декабря
   
   
   14 ЧУДНОВА ИРИНА
   
   ..И ЛАСТОЧКА МУТИРУЕТ К СОВЕ
   
   I.
   ..и ласточка мутирует к сове — чей глаз как жёлтая полоска
   из-под двери, а ты лежишь на свежей простыне, тебе шесть лет:
   ты мал, пуглив, безмерен и любопытен. Тени на стене рисуют
   крыльев мах и посекундно меняются: ты замер беспробудно,
   ты жмуришь страх, ты в доме и вовне. Ты — ветер, и колышешь
   кроны ив, движением ресниц стреножишь время сторожкое,
   лишь потому раним и чуток, что на долгий миг доверил сердечный
   стук дверному косяку и замер ожиданьем скрипа несмазанных петель.
   
    Она безлика, но ощутима. Смерть. Она в дому.
   
   Пространство упирается в глаза, рождая красный отсвет на сетчатке,
   клонируются тени — отпечатки совиных крыльев. Майская гроза, и та,
   не заглушит их чёткий след: полночный шорох, метроном печальный —
   назад тому две ночи умер дед. Сосновый гроб стоит в угрюмой спальне —
   потусторонней мебели предмет. Там сладковатый обморок сирени
   тревожит надзеркальный креп и забивает ноздри.
   
    Эхо тени и тени эха —
   дед был глух и слеп, и молчалив, бездвижен, недвижим, лишь
   вязкий сип, надсадный голос лёгких, подсказывал, что дед пока что жив.
   Босая смерть облизывала стёкла на всех часах. Сырой рассвет
   день ото дня худел. Замком гремел, как тощая сиделка,
   когда входило утро. Стрелка на дедовых часах умаялась вконец,
   замкнув собой дыхание и боль. Ловец разжал ладонь: и загнанная
   белка легла ничком в сердечном колесе.
   
    Теперь ты учишься не доверять росе:
   сирень, гроза и все, и всё вокруг тебя подыгрывает смерти. Ещё минута
   и — светает.
   Там что-то шаркает.. застыть? кричать? ..вот-вот!!
   
   Но это бабушка идёт. Дверь, наконец, скрипит.
   
   И всё в тебе мгновенно засыпает.
   
   
   II.
   Ты ни за что губами не коснёшься уже чужого дедовского лба.
   Но первым твой ком земли ударит в крышку гроба. Отступит смерть.
   Сова и ты — вы оба сочтёте ласточек в промытой вышине
   над кладбищем. Поверх чужих могил. И ты почувствуешь,
   как дед тебя любил: сурово, сдержанно, необычайно —
   что было сил — и в отходном бреду.
   Так ложечка кружится в чашке чайной и увязает в сахарном меду.
   
   Бабуля доживёт до взрослых лет. Твоих. Уйдёт внезапно.
   На кладбище соседка и сосед поедут. Там ты осознаешь: дед
   не был отпет, как следует. На ватных ногах домой вернёшься.
   Молод. Сед. Глядеться в толщу лет — чужих, своих, непрожитых,
   нестрашных, какие есть. На завтра съешь обед, тот, что был сварен
   бабушкой. Домашних харчей забудешь вскоре вкус и цвет.
   
   До той поры, когда.. Сирень. Сосна. Снята на отпуск дача на берегу
   реки. Луна и ласточки. Любовь. Полоска света прорежется из-под
   дверной доски. Но детские секреты рассказывать не станешь милой.
   С ней меж свежих простыней так славно, так легко молчать про это,
   как отсчитать по списку кораблей свою судьбу.
   Гроза. Начало лета. Стрекочут насекомые в траве,
   цикады и кузнечики — поэты.
   
   ..и ласточка мутирует к сове.
   
   28-30.01.2018г. г. Пекин, Байваньчжуан — Лунцзэ
   
   
   СУББОТНИЙ ЧАЙ В САДУ ПОД ИВАМИ
   
   Под небом бродит ветерок. Минута копит день,
   Даль глубока. Осенний лёгок свет.
   Вода играет и блестит. Её рябой,
   весёлый блеск глаз праздных не калечит —
   в саду под ивами расслабленные речи,
   и звук чужих шагов, и мы лелеем лень.
   
   До вечера ещё часы, часы, растягивай обед —
   но быстро промелькнут — ноябрь не обманет.
   В прозрачном небе облачко растает,
   и вышьют самолёты белый след.
   
   Потёртый за год год, я, наконец, к тебе,
   взглянуть в глаза, порадоваться встрече
   и помолчать. Холодный встретить вечер,
   и палый листик приколоть к судьбе.
   
   Бег стрелок резв. Придёт туман седой,
   накроет сад, и скрип ворот,
   и эхо птичьих голосов, что с лета влёт
   запутавшись, в густых ветвях повисли,
   и головастиков моих осенних чувств и мыслей
   в забытой кадке с дождевой водой.
   
   Ну, а пока он длится, этот день,
   я им дышу, нежданный праздник отмечая,
   и в чашке остывающего чая
   ловлю ветвей рассеянную тень..
   
   10.11.2004 г. г. Пекин, Лунцзэ
Позднее счастье, Сергей Серов28.12.2019 15:41
   Автор: Сергей Серов
   Объем: 32 [ строк ]
   
   Банальные рифмы
   Чтоб расставанье не привлечь,
   Травлю надеждами сомненья.
   Но все вернула за мгновенье
   Усмешка недовольных плеч.
   
   Не задался у нас роман –
   Ни направленья, ни сюжета,
   Ни о высоком, ни «про это»,
   Ни граф Толстой, ни Мопассан.
   
   А коли так, то к чёрту лесть,
   И обойдемся без иллюзий –
   У нас не будет “олл инклюзив”,
   И всё пора назвать, как есть:
   
   Твоя красивая печаль
   Скрывает старые обиды,
   А мой диван, видавший виды –
   Враг платонических начал.
   
   Прости за пошлый аргумент,
   Что наша встреча не случайна:
   Всё в мире этом "мэйд ин Чайна",
   И только чувства - личный бренд.
   
   Мы купим новую кровать,
   Чтоб наши чувства обнажала.
   Пора банально жить, пожалуй,
   Пора банально рифмовать.
   
   Ты – неизбежный мой урок
   И наказание, ей-богу,
   За все романы без пролога,
   А наш роман – один пролог.
   
   Так, может быть, не стоит вновь
   Нам сочинять романы, то есть,
   Давай, напишем просто повесть –
   Простую повесть про...
ВИДЕО из почты на ЛК «СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОСТО...», Эдуард Филь28.12.2019 06:29
   3 Юлия Борисова
   "Люди осени и печали
   https://youtu.be/whzmdREzKUo
   
    "Волны листопадов с гор"
   https://youtu.be/QXyJMSZSVLI
ПОЭЗИЯ из почты на ЛК «СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОСТО...», Эдуард Филь26.12.2019 19:42
   13 Сергей Лановой
   Однажды, в одном месте..
   
   В одной чудесной, из кирпичиков, больнице
   Лежала очень симпатичная девица
   А от каких в больнице той лечили хворей?
   От свинки? Насморка? А может быть от кори?
   Гангрены газовой? От оспы? От гастрита?
   От перхоти? Чесотки? Гайморита?
   Ну, в общем, нет.. И даже не от скуки..
   Там что-то, где-то.. В области науки..
   Ну.. Может выше, может ниже.. так сказать..
   Я затрудняюсь профиль указать
   
   И, значит, к этой затруднительной больнице
   В которой наша расчудесная девица
   Повадился ходить патлатый муж
   И ходит-бродит там он день который уж
   И, надо вам сказать, что он не болен
   Но, вроде, этим он не очень-то доволен
   А ходит он туда по той причине
   Что в нём всё, как в всамделишном мужчине.
   Ему, ну что ты будешь делать! - Век не бриться!
   Уж очень люба наша чудная девица
   Она по сердцу, так сказать, по селезёнкам
   По всяким разностям, душе и по глазёнкам
   Короче - парень встрял, как трактор в поле,
   Невольник он.. хоть вроде бы на воле.
   
   Ну, что ж, бывает.. Жизнь скучна, веселья мало
   Вон сколько парню счастья перепало
   Ходить к уютной, из кирпичиков, больнице
   К чудесной, милой, чуть взъерошенной девице
   
   Однажды утром он (мужчин понять не сложно)
   Принес записку ей.. Поверить невозможно!
   А в ней: Ай лав ю.. Либэн ду.." - и всё такое..
   Нет, ты смотри, нахальство-то какое!
   Ведь он мог написать рецепт на кашу..
   Собачью жизнь мог описать свою и нашу
   Он мог ей написать про курс валют..
   Боялся, видно, что по морде надают
   А он ей начудил такие вещи..
   Что прямо Лермонтов! А может, даже хлеще..
   И вот итог - как школьник у доски
   Сандаля нос и плавясь от тоски
   Он клятву дал ей, мрачную по сути
   Что больше не напишет такой мути
   Что больше ейной психике ни он
   Ни кто другой не нанесет урон
   
   Дождавшись ободряющего взгляда
   (Чего еще мужчине в жизни надо?)
   Он взял ладонь её, закрыв глаза в волнении
   Желая той секунды повторение
   По своему лицу провел её рукой,
   И если б знали вы, какой настал покой
   В его душе.. oн, всё-таки, мальчишка
   С нормальным сердцем, любящим чуть слишком
   И, даже, вроде, изменился взгляд..
   Короче, парню час настал идти назад.
   И по заснеженной дороге он домой
   Пошел, геройски разбираясь с головой
   И только ночью, к четырем часам затих..
   Когда уже родился этот стих.
ПРОЗА из почты на ЛК «СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОСТО...», Эдуард Филь26.12.2019 19:39
   13 Сергей Лановой 26 декабря в 18:37
   Доброго времени суток, Эдуард. Предлагаю свой рассказ "Ты умеешь
   ремонтировать молнии?" на конкурс "Счастье - это просто..." в номинацию
   Проза.
   Ты умеешь ремонтировать молнии?
   За окном бухнул гром, словно тяжёлая бабушкина сковородка из царского
   чугуна упала на гору безродных алюминиевых кастрюль. "Ба-бах!"-­ сразу
   отовсюду загудело небо, но меня не испугал этот небесный гул, скорее -
   насторожил, потому что гром пришёл как-то не вовремя, без
   ослепительной вспышки до него, а это неправильно. Что-то было не так.
   Молния не вспыхнула. Где-то в небе непорядок. Сам технический вопрос,
   конечно, очень важен, но было ещё одно. Дело в том, что гром без молнии
   не позволяет насладиться грозой в полной мере, как если внезапно
   почувствовать вкус мороженого на языке, не имея в ладонях ничего, кроме
   пустого вафельного стаканчика. Нет подготовки. Предвкушения. А это
   очень и очень важно.
   
   Я выглянул в окно и спросил прямо в потемневший от неизвестной мне
   обиды воздух:
   - Что случилось? Где красивые голубые огни? Где твоё электричество и мой
   гремящий испуганным сердцем вечер? Где поломанные на горящие острова
   тучи, где порванные чьими-то острыми пальцами края фиолетовых
   облаков, где твои светящиеся шарики с недобрыми искрящимися лицами,
   где?!
   Небо выдохнуло в меня сырым тёплым воздухом, отвечая почти
   неслышным голосом, поднявшим мои влажные волосы. Они заколыхались
   вдруг свободно и сказочно, словно я был под водой:
   - Ты.. умеешь.. ремонтировать.. молнии?
   Я не сразу сообразил, о чём этот вопрос. Меня сто лет не спрашивали о
   таких специальных вещах вот так просто, по существу. Как будто я на
   самом деле снова стал нужен. Поэтому ещё несколько секунд я плыл в
   шевелящей мои волосы воде, а потом всё понял. В небе что-то сломалось.
   Оно больше не может выпускать молнии перед раздающимся громом. Не в
   состоянии освещать злыми вспышками бухающий бабушкин чугун и
   гремящий старый алюминий. Небу надо помочь. И конечно же, оно
   обратилось по адресу. Потому что я точно знал, как это сделать. Если
   честно, никто не в состоянии ремонтировать небо так, как это делаю я -
   прирождённый ремонтировщик кучевых облаков, починщик небесного огня
   и приводитель в порядок всяких других дождливых, горящих и
   сверкающих предзнаменований чего-то нового. Я - Специалист По Небу.
   Об этом почти никто не знает, потому что небо не ломалось уже очень
   давно, исправно освещая тяжёлые тучи своим изменчивым настроением,
   чтобы затем загреметь падающей посудой на весь горизонт. И сегодня,
   наконец-то, настал мой день. Оставалось лишь собрать всё, что было
   необходимо для починки.
   
   Мне был нужен фонарик, чёрные чернила каракатицы и живой павлин. Или
   хотя бы павлиний хвост. В крайнем случае подойдёт одно павлинье перо,
   но это всё равно, как вместо фантастически вкусного мороженого лакать
   из блюдечка растаявшее сладкое молоко.
   Фонарик я нашёл сразу в старом сапоге на последней полке в кладовке,
   чернила налил из-под крана, в котором уже давно не было воды, потому
   что я - не самый обыкновенный человек. Я получаю питьевую воду из
   дождя и снега, а мой водопроводный кран служит совсем для других
   целей. Он доставляет мне чёрные чернила прямо из моря, где я довольно
   часто подкармливаю цветочной пыльцой вечно голодных каракатиц. Это,
   знаете ли, тоже не самое простое дело - кормить морских каракатиц
   цветочной пыльцой, здесь нужны терпение и навык, не говоря о том,
   какую кучу цветов приходится перетрясти, чтобы собрать достаточное для
   кормления каракатиц количество пыльцы. Но именно за это меня любят
   все каракатицы ближайших морей. Дело в том, что до меня ещё никто на
   свете не кормил морских каракатиц цветочной пыльцой, я был первым,
   кому это пришло в голову, а результат превзошёл все ожидания - новый
   вкус настолько понравился морским каракатицам, что с тех пор они с
   готовностью отдавали мне свои чернила, ожидая в обмен расплывающиеся
   облака цветочной пыльцы. Чернила каракатиц я использовал для починки
   неба, конечно, в крайнем случае для этих целей можно использовать
   самые обычные чернила или даже тушь, но именно сегодня мои
   каракатицы были сыты и по-весёлому злы, лопаясь от переполнявших их
   тела первосортной чёрной краски.
   Кто-то, не особенно сведущий, может заметить, что замечательно
   красивую, плотную и чистую чёрную тушь легко можно получить из дождя,
   смешивая его с сажей, но это, конечно же, обычная безответственность,
   потому что нельзя выдавить черноту из дождевых капель, не испортив их
   навсегда. Невозможно. А я не хочу оставлять после себя сморщенные
   дождевые изюминки, которым уже не никогда не стать росой. Поэтому я
   беру чернильную тушь из водопроводного крана. А теперь я расскажу,
   зачем она мне нужна.
   Чернота необходима для того, чтобы закрашивать потёкшее ночное небо,
   что обычно случается после любого долгого летнего дождя. Вы же видели
   разводы облачной бахромы, опускающейся во время сильных ливней почти
   до земли? Вот! Днём это не страшно. А ночью, под утро, после сильного
   ливня чернота сползает с горизонта, как тонкое одеяло, обнажая голое
   синее тело мёрзнущего неба, и моя задача - этого не допустить.
   Вот только павлина у меня нет. Когда-то давно в моём доме жила целая
   куча болтливых павлинов и один очень красивый павиан, но однажды, без
   оглядки бросившись решать небесные проблемы, я случайно схватил не
   специально для этих целей предназначенную птицу, а находящуюся в пике
   своей красоты обезьяну, и не хочу даже вспоминать, к чему это привело.
   Мне потребовались все мои павлины, чтобы привести в порядок жуткое
   красное небо, с которым я поссорился на долгие годы, а ещё я
   использовал всю хранившуюся у меня в маленьких скляночках
   Космическую Черноту, подаренную мне тем же самым небом в знак
   благодарности за то, что я был единственным, кто его слышал и понимал.
   Тогда я потратил всё, что у меня было, и теперь вместо Космических
   Чернил я вынужден использовать чернила каракатиц или даже обычную
   тушь.
   Так вот павлина у меня нет. Есть только белое гусиное перо с такими
   гладкими и острыми краями, что о них можно порезаться. Перо осталось у
   меня с тех пор, когда я, пытаясь найти замену павлиньим хвостам, достиг
   почти вершины своего мастерства, используя гусиные перья для резки
   чёрной бумаги, которой заклеивал слишком ярко разгоравшиеся звёзды.
   На небе всё должно быть в меру. Пока в нём есть своё Солнце - всё
   остальное исправно играет отведённую Природой роль. Нельзя путать
   Солнце и звёзды. Нельзя. Как недопустимо допускать к труду Учителя его
   способных, но ещё незрелых учеников.
   
   Всё упомянутое пролетело в моей голове за одно мгновение. Я вспоминал.
   Предвкушал. Готовился. Уже целую вечность мне не приходилось чинить
   небо, а молнии - вообще никогда. Но я знаю, как это сделать. И я был
   готов на подвиг прямо сейчас.
   
   Я взял фонарик, налил из крана большую чашку чернил и воткнул гусиное
   перо в мои, до сих пор расплывающиеся, волосы. А потом гордо встал на
   подоконник и уверенно закричал в невидимое, но удивлённое небесное
   лицо:
   - Не двигайся и помолчи десять секунд, а потом выдохни и даже бабахни
   так сильно, как можешь!
   Небо согласно качнулось сумрачным горизонтом, наливающимся мокрыми
   тучами, похожими на чёрные дыни. А я широким движением разлил
   чёрную свежие чернила из чашки по всему наружному миру, а затем
   выхватил из моих волос гусиное перо и что есть силы бросил его вверх,
   после чего немедленно включил фонарик, провожая ярким светом этот
   красивый полёт.
   
   У меня получилось. Чернильная тушь залила все небесные неясности,
   подготавливая фон для летящего белого пера, разрезающего своими
   острыми краями окрашенные чернилами тучи на множество неправильных
   потрескавшихся кусков, а свет фонарика неистово забился в этих
   трещинах адовым огнём, возвращаясь к стремительно летящему белому
   перу и отталкиваясь от него новой ослепительной волной. Это были другие
   молнии. Не разноцветные и яркие, как от полёта освещённого фонариком
   павлина, не синие, трескучие, с электрическими крапинками, как после
   единственного павлиньего пера, и не красные, морщинистые, страшные,
   как от падающего с диким криком павиана, нет, эти молнии выглядели по-
   другому. Они казались удивительными, новыми и притягательно опасными
   в своём слепом и бесшумном движении открывающегося из-под усталых
   век бельма.
   
   В следующее мгновение небо выдохнуло, как обещало. Этот выдох
   сопровождался громом такой силы, что меня снесло с подоконника обратно
   в комнату, где я упал на пол, выпуская из рук пустую чашку из-под чернил
   и фонарик. Чашка разбилась, а фонарик немедленно потух, однако ещё
   несколько долгих секунд я лежал на полу и смотрел в окно на
   разгорающееся в белых трещинах небо, громыхающее чугунными
   сковородками со всего мира, словно благодаря меня за то, что мне
   удалось.
   - Спасибо.. тебе.. - в окно вдавило мокрую тучу, упавшую на меня
   потемневшей от чёрной краски водой, - Дальше.. теперь.. смогу..
   
   А я лежал в залившей меня туче, чувствуя свои шевелящиеся волосы и
   думал, как всё-таки просто сделать всё правильно. Нужно всего лишь этого
   захотеть. И смочь. Вот только я не заметил, что когда бросил перо в небо,
   порезал себе острыми краями пальцы, разбрызгав по небу несколько
   капель своей крови. Я не желал этого. Случайно получилось. Но сейчас я
   смотрел на красные пятна, расплывающиеся по чёрному небу между
   ослепительными белыми вспышками, и вдруг увидел любопытную Луну,
   выглядывающую через порванные новорожденными молниями тучи с
   желанием узнать, что это так по-новому сверкает и с новыми силами
   гремит. Луна. Я совсем про неё забыл.
   
   Когда чёрные чернила или Космическая Чернота разливаются по небу, на
   нём никого и ничего не должно быть. Ни Солнца, ни Луны, даже звёзды
   необходимо приклеивать потом, позже, старательно сохраняя за каждой
   звёздочкой её место. Потому что если какое-то небесное тело появится на
   небосклоне во время расплёскивания чёрных капель, оно может потерять
   свой цвет, назначение и даже собственное имя. С различным результатом,
   который невозможно предугадать. Так однажды из одной далёкой
   вселенной получилась фантастически красивая Туманность Андромеды. Но
   и чудовищная Чёрная Дыра возникла из когда-то живого мира именно так.
   Это был я, тогда ещё неопытный подмастерье Неба, помогающий ему
   восстанавливать свои силы после долгих летних дождей. А сегодня я забыл
   про Луну. Слишком долго я ничего на небе не чинил. Слишком долго. И
   самое важное забыл.
   
   Чёрные кляксы растеклись по выплывшему среди них серебряному
   лунному лицу, заклеивая его со всех сторон. А редкие капли моей крови,
   слившиеся в очень тонкие ленточки, растеклись по чёрной лунной маске
   мокрыми пятнами, напоминавшими завязанные глаза и заткнутый
   кричащий рот. Ещё несколько секунд - и вместо привычной планеты
   мечтателей и поэтов над землёй на все времена повисла бы страшная
   голова с кровавым взглядом и раскуроченным ртом. Не хочу даже думать,
   какая жизнь началась бы под такой Луной. Из-за меня. Всё из-за меня.
   
   Потерявшее скорость и уже летящее вниз перо я заметил не сразу. Оно
   выпало из какой-то облачной трещины, коротко осветившейся сзади белым
   огнём, и одним испачканным в чернилах краем коснулась чёрной маски
   Луны. Это не был длинный разрез, так, маленькая царапина, через
   которую освобождённым светом показалась серебристая лунная кожа. И
   вдруг я понял, что должен сделать.
   
   Я схватил лежащий рядом фонарик и тряхнул его изо всех сил, надеясь
   оживить. Я тряс и тряс его, этот безжизненный кусок металла с
   бессовестно погасшей лампочкой и уснувшей батарейкой внутри, а затем, с
   долгим криком отчаяния, что есть силы ударил фонарик об пол. И вдруг
   небо прорезал его белый свет. Несильный, но достаточный, чтобы достичь
   царапины на заклеенном лунном лице, и, отразившись от него, этот луч
   взорвался ещё одной молнией, последней, потому что сразу после мой
   фонарик уже окончательно погас. А молния.. я же говорил, что я
   специалист по Небу? А теперь ещё и молниям. Так вот эта последняя
   молния разбухала на глазах, расцвечивая чёрные чернила множеством
   белых линий, пока не взорвалась со звуком упавшей со звёзд наковальней,
   потому что сразу после этого воздух потряс удивлённый небесный выдох,
   окативший меня ещё одной сырой тучей:
   - Красиво.. как.. - булькало в моих ушах и между колыхающихся волос, -
   Очень красиво.. ты здорово придумал.. ты.. настоящий.. мастер..
   
   Нет, конечно. Это не было моей задумкой. Просто случайность. Вовремя
   упавшее гусиное перо. И своевременно загоревшийся фонарик. Но это
   было действительно красиво. Выходящая из чёрного круга растекающихся
   чернил почти красная Луна, с которой свежим дождём ещё не
   окончательно смылись кровавые пятна.
   
   Вы же видели её недавно ночью? И, конечно же, подумали, что это просто
   такое лунное затмение? Ну разумеется нет. Вы пропустили спасение
   планеты. После не совсем удачной попытки починить сломавшийся
   механизм молний. Это не был небесный каприз. Это не являлось
   природным катаклизмом. Всего лишь чёрная тушь, белое гусиное перо и
   несколько капель моей крови. И я.
ПРОЗА из почты на ЛК «СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОСТО...», Эдуард Филь26.12.2019 19:37
   12 Людмила Ткаченко 24 дек в 23:18
   ludmila_tkachenko@bk­.ru­   
   И имя тому чудищу – БЫТ(отрывок)
   Сказка для взрослых
   
   Тяжелая ото сна рука мужа опустилась Лиле на грудь и сделала вялую
   попытку пробиться к телу сквозь рюшечки ночной сорочки. Женщина
   сердито дёрнула плечиком, но благоверный бормотнул сонным голосом:
   - Должок!
   Лилины брови грозно сошлись на переносице, гневное «Дай поспать!
   Суббота!!» - готово было сорваться с губ, но … рука Вадима, безвольно
   отказавшись от «схватки» с рюшечками, перебралась под щеку хозяину.
   - Ладно, должна будешь! – невнятно промычал тот и мирно засопел.
   С одной стороны, Лилечка вздохнула с облегчением. А с другой - ее губы
   презрительно дрогнули. Ей вдруг остро захотелось двинуть супружника
   локтем под ребра и сказать что-нибудь жутко ехидное, вроде:
   - Ну, ты прямо сексуальный маньяк!
   Но желание «доспать» заставило прикусить язык. Хотя сон-то как раз
   куда-то испарился. Лилечка покрепче зажмурила глаза. Не помогло - в
   голову, не давая уснуть, упрямо лезла всякая ерунда. Некстати
   вспомнилось, как они вчера всем отделом воспитывали глупую Настену. Та
   собралась замуж и по этому поводу пребывала в самом восторженном
   настроении. Ее светящаяся от счастья мордашка безумно бесила дружный
   женский коллектив. И семь женщин с упоением принялись запугивать
   девушку «ужасами» семейной жизни.
   - Да не слушай ты их! – добродушно усмехнулась главбух Вера Павловна: -
   Бабы каются, девки замуж собираются!
   - А еще носки… много носков! – продолжала гнуть свое Наталья.
   - И посуда! Грязная! Гооорыыы! – подвывала ей в тон Маринка.
   - И дети… дети… дети … и все сопливые! – замогильным голосом шелестела
   мать троих детей Зинаида.
   - Я думала, вы любите своих детей…и мужей…! – потрясенно пробормотала
   Настюша.
   - Еще как любят! – сердито оборвала разошедшихся сотрудниц главбух. –
   А быт он и в Африке быт!
   - Ну, насчет Африки не знаю, – хмыкнула Наталья, - а наш – страшное
   дело!
   - Ага! - подтвердила Маринка. - Мигом любовь с романтикой сжирает! До
   крошечки!
   Лиля вздохнула – и ведь точно - сожрал! И теперь это уже не любовь, а
   супружеский должок! Настроение испортилось окончательно. Поняв, что
   уснуть не удастся, в самом отвратительном расположении духа Лилечка
   отправилась готовить семейству завтрак. В голове назойливой мухой
   вертелись мысли про быт.
   - Быт, быт, быт, - бубнила она с остервенением переворачивая оладьи, -
   что ж это за чудовище такое, которое все заедает!
   - Здрасте! – раздался за ее спиной густой басок.
   Лиля подскочила. Оладьи, как переспелые яблоки, посыпались на пол.
   - Чав-чав-чав, - понеслось с пола.
   Женщина в ужасе обернулась. На полу сидело лохматое чудище и
   совершенно бесцеремонно лопало оладьи.
   В этом месте Лилечке полагалось бы завизжать, но у нее от испуга пропал
   голос. Она беззвучно открывала и закрывала рот, пока не просипела:
   - Ты кто?!
   - Быт, - чавкнуло чудовище, продолжая бессовестно пожирать их завтрак,
   и уточнило. – Ваш Быт.
   - Бред! – помотала головой Лиля и, наконец, завизжала.
   Домашние в полном составе пригалопировали на кухню.
   - Мама, паук?! Да?! Паук?! Большой?! – еще от детской начал кричать
   пятилетний Егорка, да так и застыл с открытым ртом: – Оооой,
   большооой!!!
   - Ух, ты, какой лохматик!! - в восторге завопила примчавшаяся следом его
   старшая (ей уже восемь) сестра Дашка. – Можно погладить?
   - Это еще что за зверюга?! – оторопело распахнул заспанные глаза Вадим.
   - Говорит, что наш БЫТ! – дрожащим голоском ответила Лиля.
   - Говорит?! – вытаращился глава семьи.
   - А кто такой БЫТ? – перебила его Дашка.
   - А почему он такой лохматый? – тоже встрял Егорка. – Страшно ведь!
   - Страшно ему! – обиделось чудище. – Какие сами такие и сани!
   - Точно, говорит! – изумился Вадим. – Так кто ты, повтори!
   - Ваш Быт, - буркнуло существо.
   - Бред! – категорически отверг это заявление Вадюша.
   - Ничего не бред! – пожало мохнатыми плечами чудовище. – Вон она
   (кивок в сторону Лили) сказала: «Быт, быт, быт, что ж это за чудовище
   такое, которое все заедает»! Ну, вот я … здрасьте!
   - Здрасьте! – ошалело хором ответило семейство, а его глава накинулся на
   свою половину: - Я так и знал, что это ты его притащила!!! А ведь я
   предупреждал – никаких котиков, собачек и прочих тварей, именуемых
   домашними любимцами!!
   - У тебя всегда я виноватая!!! На себя посмотри!! – включила режим
   электропилы Лилечка.
   - А сама-то!!! – перешел в звуковой диапазон «паровоза» Вадим,
   перечисляя все грехи и пригрешения своей бестолковой спутницы жизни.
   Егорка с Дашкой заревели, а чудище затопало на супругов мохнатыми
   ножками:
   - Замолчите вы, оба!!! Из-за вас я уже совсем в пугало превратился!
   Лиля глянула на странного гостя и у нее опять пропал голос – тот явно
   стал страшнее прежнего.
   - Да мне все равно в кого ты превратился! – не дрогнул Вадим.
   - Это ты зря, - хмыкнул Быт, - как лодку назовете, так она и поплывет!
   - Еще всякое чучело меня учить будет?! – вконец рассвирепел глава семьи:
   - Сам кашу заварил…! Счастье наше заел …!
   - Ничего я не заедал!! – тоже разозлилось страшилище. – Сами кормите
   меня, чем ни попадя – чувствами вашими потухшими - протухшими,
   временем, впустую потраченным, ленью обыкновенной…! И все – БЫТ
   заел! А я, между прочим, оладьи есть люблю! С чаем!
   - Ой, - смутилась Лиля. - Угощайся, пожалуйста!
   Но чудище тарелку с оладьями обиженно отодвинуло:
   - Эх, вы! Знаете, какое у меня имя? Смеян! Что значит «жизнерадостный»!
   А с вами я смеяться разучился и вообще, в жуть превратился! А я, может,
   Олелю люблю! Бытушу соседскую! Она у них красавица раскрасивая! Ну, и
   обратит она на такое страшилище внимание?!
   - Ты совсем не страшный! – кинулись обнимать его Дашка с Егором.
   - Ага, прикольный просто! – поддакнула Лиля.
   - Что же ты с «прикольным» Пашей даже в кино не пошла? – хмыкнул
   Смеян.
   Вспомнив лопоухого одногруппника Лилечка густо покраснела.
   - А давайте ему поможем! – шмыгнула носом Дашка, - ну, раз он так свою
   Олелю любит…
   - Ну…, - крякнул глава семейства, - чего уж… давайте!
   - Урааа!!! – завопил Егорка
   - А как? – растерялась Лиля.
   - Может, искупаем его в той розовой пене для ванн? – подсказала Дашка.
   - В той, которую я от вас спрятала?! – нахмурилась Лиля, но тут же
   махнула рукой: - Давайте!
   Целых два часа Смеяна мыли, сушили и расчесывали. От него приятно
   пахло шампунем, но краше он не стал.
   - В парикмахерскую его надо! – подсказал глава семейства.
   - Я сама там уже сто лет не была, - вздохнула Лилечка, - все как-то
   недосуг, быт совсем заел… Ой! – зажала она рот рукой: – Прости меня,
   пожалуйста!
   - Да уж, - огорчился БЫТ, - с вами, похоже, каши не сваришь… ходить мне,
   видно, неженатому…
   - Кажется, я знаю, что надо делать! – хмыкнул Вадим и отправился мыть
   посуду.
   - Ага! – кивнула сама себе Дашка и схватилась за щетку для смахивания
   пыли.
   - А я игрушки соберу! – обрадовался Егорка.
   А потом всем семейством отправились в парк. Там они катались на
   каруселях, ели мороженное со сладкой ватой и смеялись. А ночью, откуда-
   то из небытия, вдруг дикой кошкой выпрыгнула страсть.
   - Ну, ты прямо сексуальный маньяк! – счастливо выдохнула Лилечка.
ПРОЗА из почты на ЛК «СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОСТО...», Эдуард Филь20.12.2019 22:44
   11 Гринкевич Надежда 20 декабря в 7:13
   grinkevich_nadiaa@ma­il.ru­
   
   Новогодняя записка
   О чем Вы мечтаете? Если не думать долго, а представить, что до звона
   курантов остается каких-то пару секунд, чтобы вы загадали?
   В тот Новый год мы всей семьей сидели на кухне и впопыхах записывали
   свои новогодние желания. На первых попавшихся клочках бумаги, еле
   пишущей ручкой. До курантов оставалось всего две минут, а мы еще даже
   не опустили записки в бокал. Скорее-скорее! Чего же я действительно
   хочу? Любить и быть любимой. Да, вот так банально. Можно было еще,
   конечно, написать про заветную работу, кучу денег и отдых на Бали. Но я
   написала просто: «Любить и быть любимой». Сорок секунд до курантов!
   Поджигаем бумажки, они, проклятые, никак не могут догореть. Ай!
   Бросаем! Так съедим и запьем шампанским!
   Фух… Две секунды. Успели.
   Я встретила его через пару недель. Мне казалось, это знак. Ведь не может
   же быть такого совпадения? Я долго этого желала, наконец-то озвучила, и
   вуаля, как в лучших фильмах. Только в жизни же вечно самые дурацкие
   сюжеты?
   Я была готова влюбиться. Конечно, в свои двадцать семь уже не так, как в
   шестнадцать. Обожжённое сердце дует и на молоку, и на воду, и на
   мужчин. Но всё еще готово любить, осторожно, не спеша, присматриваясь.
   Слишком смешно шутил, слишком сексуально улыбался, слишком
   интересно обо всем рассказывал…
   В моей голове фрагменты наших встреч начали складываться в идеальную
   картинку. Я впервые за долгое время действительно была свободна.
   Больше ни по кому не страдала, никого не хотела вернуть. Я лишь хотела
   начать с чистого листа. Снова чувствовать. Снова ошибаться, только уже
   не так часто и не так глупо. Я почти была готова доверять. Ну да, с
   доверием шло сложновато. Вроде любить хотелось, а вот страдать снова не
   очень.
   Вам ведь знакомо это ощущение от первого поцелуя? Словно ледяная
   морская волна в жаркий солнечный день. Когда мы впервые поцеловались,
   море было спокойным. Наши губы соприкасались, а я чувствовала, что он
   где-то очень далеко. Вроде же стоит рядом, но глаза… Его зеленые глаза
   смотрели сквозь меня.
   Я помучалась пару дней и честно написала обо всем, что почувствовала.
   Тогда он и признался, что все еще не отошел от прошлых отношений и что
   в голове у него сплошная каша. Я была зла и подавлена. Неужели еще
   одно разочарование? Неделю моя рука тянулась к телефону, чтобы
   написать ему пару колких фраз. Хотелось задеть его самолюбие. Сделать
   ему больнее, чем было мне.
   Я сдержалась. Но от себя не скрывала обиды и боли. Плакала вдоволь и
   грустила. Поедала шоколадки Dove и пересматривала комедии с Джимом
   Керри. И, вы знаете, боль отступила. Понадобилось время, но она
   отступила. Словно прошла темный тоннель и вышла на свет.
   Даже больше. Я почувствовала облегчение и благодарность. Возможно, он
   не стал исполнением моего новогоднего желания, но с помощью него я
   поняла, что именно вкладывала в те слова: «Любить и быть любимой».
   Я хотела честно и взаимно. Без отношений вроде «ну я же пока свободна»,
   без вранья самой себе «ну может еще влюблюсь» и без глупого «я сделаю
   все – и он меня полюбит». Не страшно ждать. Страшно однажды
   проснуться с кем-то чужим.
   Все плохое имеет конец. И все наши мечты обязательно сбываются. Жизнь
   – это путь, идя по которому, мы получаем желаемое ни раньше и ни позже,
   чем нужно. Мы встречаем то, что ищем, но только когда точно понимает,
   что ищем.
   Я встретила Сашу через год. С ним тепло и спокойно, как дома. У нас двое
   замечательных детей. Я люблю его. И самое главное, чувствую, что это
   взаимно
ПОЭЗИЯ из почты на ЛК «СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОСТО...», Эдуард Филь20.12.2019 22:40
   12 Нина Жильцова 14 дек в 14:24
   doomi191@yandex.ru
   Здравствуйте! Хотела бы принять участие в Вашем конкурсе.
   Живу в Санкт-Петербурге, пишу давно.
   С уважением, Нина Жильцова
   
   
   ,, Бестолковое счастье,,
   
   Я стучалась в чужие двери.
   А своих и не запирала.
   И оплакивала потери.
   Начинала сто раз сначала.
   И хранила надменность вида.
   И цедила сквозь зубы речи.
   И прощала легко обиды.
   И на храмы крестилась встреченные.
   Никогда не прощалась первой.
   Не клялась и не обещала.
   И всё так же я в дружбу верю,
   хоть теряла друзей немало.
   Знаю цену любому слову.
   Рада каждому новому утру.
   Пусть жила и живу бестолково,
   только счастлива почему-то.
   2018 г.
   
   ,, О счастье,,
   
   Нет мне покоя в ночной тишине.
   Рвётся душа на части.
   Мысли тревожат даже во сне -
   что же такое счастье?
   Я всё ищу по проспектам ночным,
   по лабиринтам тайным.
   Тщусь его в чьих-то глазах найти,
   в жесте чужом случайном.
   Плещется счастье моё на дне,
   да в глубине истаивает.
   Много ли нужно на деле мне?
   Гроздья рябины в голубизна,
   томик в руках Цветаевой…
   2015 г.
ПОЭЗИЯ из почты на ЛК «СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОСТО...», Эдуард Филь20.12.2019 22:38
   11 Анатолий Ерошкин 14 дек в 7:02
   aneroshkin@yandex.ru­
   Доброе утро! Хочу участвовать в конкурсе "Счастье - это просто..." в
   номинации Поэзия. Высылаю, согласно Положению, 2 стихотворения.
   
   Когда мой сын...
   Когда мой сын, раскинув руки,
   Бежит ко мне,
   Когда среди осенней скуки
   Наступит день,
   Когда в окошко постучится
   Забытый друг,
   Когда и мне тепло приснится
   Отцовских рук,
   Тогда, без всякого сомненья,
   Уверен я,
   Что в этих крохотных мгновеньях
   Вся жизнь моя.
   
   
   Как жаль…
   
   Когда б вернуть мне 18 лет,
   Я избежал бы синяков и шишек,
   Поэму написал бы, не памфлет,
   В блокноте жизни, выданном мне свыше.
   
   Я б вычеркнул ненужные слова
   И лишние прихлопнул эпизоды,
   Наломанные выкинул дрова,
   Отверг разгульно прожитые годы.
   
   Ведь сколько было глупых юных дней,
   Дешёвых вин, маханий кулаками,
   Разбросанных по дурости камней,
   Постелей с мимолётными грешками.
   
   Я б жил иначе… отчего ж смеясь,
   С иронией в глаза глядит божница?
   А сердце шепчет мне в полночный час:
   «Как жаль, что это всё не повторится…».
ПОЭЗИЯ из почты на ЛК «СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОСТО...», Эдуард Филь20.12.2019 22:35
   10 Кудба Владислав (г. Москва). 13 дек в 3:02
   soood.dably@mail.ru
   
   Добрый вечер.
   Отправляю файл с произведениями на конкурс в номинации поэзия.
   
   ***
   Разукрасил закат мне
   малиново-рыжий вечер.
   Пусть остаются "за кадром"
   минувшие дождь и ветер.
   Озноб проскользнул по коже
   (волнение скорых мыслей):
   «Единственное, чем должен
   уметь восхищаться в жизни -
   так это самой жизнью,
   всегда и ежесекундно».
   В темнеющей алой выси
   крылатые тянутся с юга…
   В мутных зеркальцах лужиц
   их путь отражен неблизкий.
   Но мне по-прежнему нужен
   неброский пейзаж российский.
   Вся грусть в природе – святая.
   Печали все – скоротечны.
   Кромешная мгла светает
   багряной солнечной свечкой
   сквозь облаков ажуры.
   И, насладившись цветом,
   восторженный, я скажу лишь:
   «Надо любить всё это!»
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   ***
   Впору смотреть как ложится роса
   грузом живительно-чистым на листья.
   Впору нытья пустословье бросать,
   есть ведь ещё восхищение в жизни!
   
   Впору вставать под серебренный дождь,
   слившись с потоком бледнеющей выси.
   Видно, волнуешься, легкая дрожь...
   Есть ведь ещё восхищение в жизни!
   
   Впору нырять в теплоту небес:
   спелый румянец заката так близко.
   Благоговеешь, трепещешь весь -
   есть ведь еще восхищение в жизни!
   
   Поздно метаться от правды ко лжи,
   тратя на бег календарные числа.
   Лучше, махнув на минувшее, жить.
   Есть ведь еще восхищение в жизни!

Буфет.
Истории за нашим столом
Конкурс "Пишем стишки-порошки". Совместно с Клубом Красного Кота
Документы и списки
Устав и Положения
Документы для приема
Органы управления и структура
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
2020 год
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
2019 год
Справочник литературных организаций
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
2020 год
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Коллективные члены
МСП "Новый Современник"
Доска Почета
Открытие месяца
Спасибо порталу и его ведущим!
Положение о Сертификатах "Талант"
Созведие литературных талантов.
Квалификационный Рейтинг
Золотой ключ.
Рейтинг деятелей литературы.
Редакционная коллегия
Информация и анонсы
Приемная
Судейская Коллегия
Обзоры и итоги конкурсов
Архивы конкурсов
Архив проектов критики
Издательство "Новый Современник"
Издать книгу
Опубликоваться в журнале
Действующие проекты
Объявления
ЧаВо
Вопросы и ответы
Сертификаты "Талант" серии "Издат"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Альманах прозы Английского клуба
Отправить произведение
Новости и объявления
Проекты Литературной критики
Атрибутика наших проектов