САМЫЙ ЯРКИЙ ПРАЗДНИК ГОДА - 2018
Новогодний конкурс
Положение
Иноформация и новости
Номинации конкурса


Главная    Лента рецензий    Ленты форумов    Круглый стол    Обзоры и итоги конкурсов    Новости дня и объявления    Чаты для общения. Заходи, кто на портале.    Между нами, писателями, говоря...    Издать книгу    Спасибо за верность порталу!    Они заботятся о портале   
Дежурная по порталу
Наринэ Карапетян
Мир искусства. Приложение к № 8 к журналу
"Что хочет автор"
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Регистрация автора
Наши авторы
Новые авторы недели
Объявления и анонсы
Новости дня
Дневник портала
Приемная дежурных
Блицы
Приемная модераторов
С днем рождения!
Книга предложений
Правила портала
Правила участия в конкурсах
Обращение к новым авторам
Первые шаги на портале
Лоцман для новых авторов
Вопросы и ответы
Фонд содействия
новым авторам
Рекомендуем новых авторов
Альманах "Автограф"
Отдел спецпроектов и внешних связей
Диалоги, дискуссии, обсуждения
Правдивые истории
Клуб мудрецов
"Рюкзачок".Детские авторы - сюда!
Читальный зал
Литературный календарь
Литературная
мастерская
Зелёная лампа
КЛУБ-ФОРУМ "У КАМИНА"
Наши Бенефисы
Детский фольклор-клуб "Рассказать вам интерес"
Карта портала
Наши юные
дарования
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

.
Произведение
Жанр: Философская и религиозная лирикаАвтор: Дмитрий Оксенчук
Объем: 81 [ строк ]
Подборка для Грушинского конкурса
МОЙ ДОМ НЕ ТАМ, ГДЕ Я ЖИВУ
 
Мой дом не там, где я живу.
Мой дом когда-то мной оставлен,
и точно зубы сжаты ставни,
молчащих окон. Наяву
мне пыль не вылижет штиблет
на той дороге через мостик.
Уйти тогда мне было просто.
Не возвращаться – тяжелей.
 
Не злюсь на сына и жену,
что по душе им эти стены,
но сознаю я неизменно –
мой дом не там, где я живу.
 
Как будто бы под потолком
душа прорехой зацепилась,
вся занозившись о стропила,
не оставляет тот альков.
 
И русской печки хлебный бок
прозябшую ту греет душу.
И молока парного кружку
дом чудом для нее сберег.
 
Там электрической дугой
кот рыжий выгибает спину.
И верю я - мой дом не сгинул.
Он ждет, как ни один другой.
 
И тащат тучи над рекой
дождей ли полное беремя,
он ждет меня в любое время,
храня уют, храня покой.
 
Ни на показ, ни на молву,
я повторяю тихо снова,
как будто мантру – слово в слово…
Мой дом не там, где я живу.
 
ПРО ВОЗРАСТ
 
Я уже не становлюсь старше – только старее.
Выстроив все свои замки из песка и стекла, я
веду свой бриг. Прошлое болтается на рее,
как кровью, глупыми идеями истекая.
 
Я уже не становлюсь лучше, или умнее.
В сотый раз прошу не бросать меня в терновник.
Вытаскиваю, как занозы из-под кожи, сомненья,
да прячусь на бумаге в строчках неровных.
 
Я уже не становлюсь выше или сильнее,
а быстрей – и подавно не про меня песня.
За мельницами бесконечными не найти Дульсинеи,
и сюртук на спинку стула не повесить.
 
Точно в детской считалке, я - четыре на ниточке.
Вот-вот сорвусь, только замелькают зимы и вёсны.
Я уже не пообтесан, нет – я с точностью выточен.
Нервно смеюсь: «Прошлое? Пёс с ним!»
 
Свернуть бы на минуту. Свернуть на обочину,
постоять, лицо в солнечные лучи всунув…
Но прошлое смотрит окнами заколоченными,
и звенит давно разбитой посудой.
 
Вот и ползешь, жизнь под ногти набивая,
цедишь сквозь зубы время, как в парилке раскаленный воздух.
Цепляешься за эту ниточку, как за провод цепляются трамваи,
и молишься без конца: «Только б не было поздно,
Только б не было поздно…
Только бы…»
 
МЕНЯЮ АДРЕСА
 
Меняю адреса. Срываю километры
как листья – день за днем - с дорожных веток. Вновь
проламывает ночь состав, и хвост кометы
из бледных фонарей, перрон сует в окно.
 
Меняю номера. И со своих экранов
стираю имена и судьбы, и черты
знакомых лиц. И вновь я думаю – «Не прав…» Но
ты не поделишь жизнь, не проведя черты.
 
Меняю ремесло. То жизнь леплю из глины,
то в строчки на листе запихиваю жизнь.
Но глина так грязна, а музы так брезгливы,
и я опять несусь, глотая виражи.
 
И чей-то силуэт в бумажный сумрак вклеен.
Из стали и разлук – дороги полотно.
Вагон качнулся. Все. И я в купейном плене
смотрю, смотрю, смотрю в уснувшее окно.
 
Там отраженный я бегу, хоть и недвижим.
И сосны сквозь меня бегут, хоть и стоят.
И то, к чему стремлюсь – становится все ближе,
но от чего спешу – не движется назад.
Copyright (с): Дмитрий Оксенчук. Свидетельство о публикации №371061
Дата публикации: 23.01.2018 00:37
Предыдущее: Емельян и ПетрСледующее: Стих на исходе ночи

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Лилия Бутырина (Михаэли)[ 10.01.2018 ]
   Прочла с удовольствием первое ст-е. Во мне звучала музыка, когда его
   читала.Я словно слышала гитару. Успехов творческих!
 
Дмитрий Оксенчук[ 11.01.2018 ]
   Лилия, спасибо! Музыка звучала не случайно, это
   текст авторской песни )

Блиц-конкурс
Тема недели
Диплом номинанта
премии "Чаша таланта"
Номинанты премии МСП "Новый Современник"
"Чаша таланта"
Документы и списки
Устав и Положения
Документы для приема
Органы управления и структура
Региональные
отделения
Форум для членов МСП
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Приглашаются волонтеры!
Направления
деятельности
Реквизиты и способы оплаты по МСП и порталу
Коллективные члены
МСП "Новый Современник"
Атрибутика наших проектов

Редакционная коллегия
Информация и анонсы
Приемная
Судейская Коллегия
Обзоры и итоги конкурсов
Архивы конкурсов
Архив проектов критики
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Проекты Литературной критики
Поэтический турнир
«Хит сезона» имени Татьяны Куниловой