*** Озябший вечер грелся у костра, дремал, как пес, на пестром покрывале. Сгорала пожелтевшая листва, и струйки дыма в небо уплывали. Ты пил вино. Дышал. Ты просто жил. Растил свой сад. И дом держал в порядке. Вдруг на рябину шумные стрижи слетелись, словно буковки в тетрадку. И слушая прощальный пересвист, осенним ветром в губы поцелован, ты подобрал забытый кленом лист и начертал: «В начале было слово…» – чтобы понять, по комнате кружа, ночами переписывая строфы, что рвется окаянная душа в извечный путь за словом – на Голгофу. И ты идешь. И строишь новый храм. Венчаешь строки рифмами. А после – смурной октябрь курит фимиам. Поэт всегда – тринадцатый апостол. |