*** Ну куда ты пойдешь по раскисшему старому городу? Вечер лезет в окно. Разговор, словно чайник вскипел. Мы устроим кутеж, и Создателя схватим за бороду, и печали в вино окунем, как младенца в купель. …Гулко хлопнула дверь. Холодок просочился за шиворот. Смачно чавкнул январь под подошвами грязных сапог. То ли хлябь, то ли твердь – и зима, и перчатки навыворот. И вечерняя хмарь шерстяной распустила клубок. Сколько было дорог, уводящих тебя, возвращающих… Сколько было друзей, предлагающих всласть покутить… Но последний пирог именинный не съеден пока еще, и скрипит карусель, и везет от корчмы до кутьи. Так однажды душа заскрипит покореженным ясенем, что, о прошлом скорбя, рубцевал письмена на коре. Календарь вороша, ты сыграешь со временем в классики и отыщешь себя на скамейке в пустынном дворе. |