Конкурс в честь Всемирного Дня поэзии
Это просто – писать стихи?











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Всемирный День Писателя и
Приключения кота Рыжика.
Форум книги коллективного сочинительства"
Иллюстрация к легендам о случайных находках на чердаках
Буфет. Истории
за нашим столом
ДЕНЬ ЗАЩИТЫ ЗЕМЛИ
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Владимир Трушков
Лиска Лариска (охотничья сказка
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты
Визуальные новеллы
.
Произведение
Жанр: Любовно-сентиментальная прозаАвтор: John Maverick
Объем: 9488 [ символов ]
Театр одного слушателя
Почему Зевик решил, что может играть на скрипке? Когда он брался
за смычок, люди вокруг затыкали уши. Даже мама, по обыкновению всех
мам, считавшая сына гениальным во всем, говорила: «Зев, пожалуйста, не
надо», и соседи недовольно барабанили в стенку: «Прекратите этот
кошачий концерт!».
Два года паренек отучился в музыкальной школе, но так и не набил руку и
не развил слух. И нет бы ему освоить какой-нибудь простой инструмент.
Пианино, например, или синтезатор. Да хоть кларнет. Но влюбленный с
детства в скрипичную тягучую тоску Зевик и слышать не хотел ни о чем
другом.
Сначала он играл у торгового центра, в пестрой, беззаботной толчее, но был
изгнан оттуда, как Адам из рая. «Это место, - объяснили ему, - прибыльное,
потому что мимо ходит много народу и можно неплохо заработать. Ты
отбираешь наш кусок хлеба!» Тогда Зевик, не жадный до чужих грошей,
перебрался в подземный переход. Там было грязно и холодно и тянуло
сквозняком. Прохожие убыстряли шаг и недовольно косились на озябшего
музыканта. А он только и желал, что развлечь их, подарить мимолетную
радость. Выманить улыбки на их угрюмые лица. Не из тщеславия, нет. А
просто потому, что когда ты играешь и тебя слушают — что-то высвобождается в душе, и на сердце становится легко и свободно. Как будто птицу выпускаешь из клетки, и летит она — свободная и вещая — парит над городом, распластав по ветру крылья, твоя птица-тоска.
«Мальчик, ну до чего тоскливо пиликаешь, сколько можно, - ворчали
случайные пешеходы, пряча носы в поднятые воротники, - ведь осень на
дворе, хочется тепла... Сыграй что-нибудь веселенькое, а лучше иди в парк
и музицируй, сколько влезет!»
«Осенью в парке, - думал Зевик, вышагивая по мокрой улице, - гуляют
мечтатели и романтики. Там я найду слушателей».
Скрипка в черном футляре билась о его бедро. Зевику чудилось, что при
каждом ударе она тихонько вздыхает. Он ступал медленно, скользя в
мелких лужах, потому что боялся сделать ей больно.
День хмурый, пасмурный, а ноябрьский лесопарк околдован солнцем.
Только светит оно не в небе, обложенном плотной серостью, а прямо под
ногами. Сияет каждый лист, а их много, очень много, вся земля словно
выстлана закатными бликами. В кустах прячутся редкие солнечные
зайчики. Кое-где из-под желтого ковра проглядывает трогательно-
беззащитная зелень, а деревья стоят голые, черными рогатинами упираясь
в тучи.
Зевик идет по пустой дорожке. Он любуется и грустит, забывая обиды, стыд
и даже музыку. Еще немного — и он осознает, что в мире есть гораздо более
важные вещи, чем трение смычка о струны. Увядание природы. Сон и
смерть. Печальная красота. Цветная мозаика смыслов.
Холодный парк безлюден. Неуютны сырые от дождя скамейки. Но вот из
паутинок мороси, из света и тени соткалась девушка в длинном бежевом
пальто. Она сидела на лавке с раскрытым томиком на коленях. Рыжеватые
волосы, красный шарф, замшевые сапожки. Ее цвета — краски осени.
Взгляд опущен в книгу. Аккуратные столбики на развороте страниц.
Неужели стихи? Стараясь не шелестеть палой листовой, Зевик подкрался
поближе. Нет, не стихи, формулы. Незнакомка, вероятно, читала какой-то
учебник. Она не видела субтильного мальчишку, стоящего совсем рядом, с
черным футляром в руках, но почувствовала его дыхание на своей щеке и
подняла голову.
- Вы что-то сказали?
- Нет, я ничего не сказал.
Если бы она испугалась — отшатнулась или вскрикнула — Зевик наверняка
обратился бы в бегство. Он и так был смущен сверх меры. Но девушка
закрыла книгу и улыбнулась ему — без тени страха, как давнему
знакомому.
Бормоча извинения, Зевик отступил к соседней лавочке и расчехлил
скрипку. Никогда еще смычок не казался ему настолько толстым, а
собственные пальцы — такими грубыми и неуклюжими. Он ошибался и
путал ноты, но мелодия текла, словно река, пробивая себе русло в его
неловкости и смущении. Скрипка обретала собственный голос —
протяжный, чарующий. Голос сильный и смелый, какой и не снился
маленькому жалкому человечку, возомнившему себя ее господином.
Когда стихли последние звуки, девушка смотрела в небо.
- Вам понравилась моя музыка? - робко спросил Зевик, но она не ответила.
Ее взгляд блуждал среди темных ветвей. Лицо освещала мягкая улыбка.
На следующий день он снова пришел в парк. Девушка ждала его на
скамейке под облетевшим кленом. Опять Зевик играл для нее, не ожидая
похвалы. Играл просто так — в подарок, потому что голос его скрипки не
хотел сидеть взаперти. Он рвался наружу, как свет из волшебного фонаря,
облекаясь в прозрачные картинки, движение и образы.
Скрипка ли заколдовала ту аллею, или она с самого начала была
волшебной? Казалось, само время сплелось вокруг них в янтарный кокон.
По дорожке прыгали воробьи, шелестя разноцветной листвой. Пухлые
облака, похожие на большие, давно не стиранные подушки, кое-где
лопнули, зацепившись за острые сучья, и оттуда полезли белая с просинью
вата и золотые солнечные перья.
На этот раз девушка сама заговорила с Зевиком.
- Ваша музыка прекрасна, как осень, - сказала она и, видя, что он не
находит слов, представилась. - Меня зовут Петра.
Неторопливо, словно вышивая на белом холсте горячий ноябрьский узор,
она рассказывала о себе, в то время, как Зевик едва проронил пару фраз. И
то, отвечая на ее вопросы. Что интересного мог он поведать? Глупый
пятнадцатилетний мальчик, живущий с родителями. Лишенный каких бы то
ни было талантов, кроме — как он искренне надеялся — музыкального.
Зевик чувствовал себя гусеницей, еще не знающей, какой бабочкой она
хочет стать.
Петра оказалась студенткой политехнического института, отличницей и
поэтессой. Ведь угадал все-таки насчет стихов! На просьбу почитать что-
нибудь собственного сочинения ответила просто:
- Они очень личные. Может быть, потом... когда-нибудь. Лучше сыграйте
еще.
А Зевик и рад был стараться. В сущности, для него ничто не имело
значения: ни ее красота — а Петра была даже больше, чем красавицей, она
была сама нежность — ни ум, ни обаяние, ни трогательная манера смотреть
ему в рот, ни слегка монотонная, но мелодичная речь. Хотя внимание такой
девушки польстило бы любому мужчине, но главное заключалось в другом.
Судьба подарила ему слушательницу. И какую! Наверное, Петра сочиняла
стихи, пока он исполнял свои скрипичные кунстштюки, таким
одухотворенным становилось ее лицо. Так блестели глаза. Так взволнованно
сжимались и разжимались скрещенные на коленях тонкие пальцы.
Он чувствовал себя почти любимым, и сам — почти любил. Ведь что такое,
по сути, любовь, как не отражение себя в другом? Она бывает разной.
Плотной и сочной, как наливное яблоко, чувственной, земной. А бывает
наоборот — возвышенной. Легкой, словно тополиный пух на ветру.
Шесть дней Зевик и Петра встречались в осеннем парке, озаренные
призрачным солнцем. Шесть дней, за которые можно сотворить мир. Но они
творили всего лишь иллюзии — любви, дружбы, восхищения и
благодарности. В театре одного слушателя шел бесконечный спектакль.
Только музыка была настоящей. Она казалась Зевику чем-то вроде
эсперанто, на котором они двое могли говорить и понимать друг друга.
А на седьмой день погода окончательно испортилась. Дождь хлестал с
самого утра, линуя оконные стекла, как тетрадку первоклассника. Зевик
едва досидел до конца уроков, а после школы, перехватив наспех
бутерброд, побежал в парк. С собой он взял большой красный зонт.
«Она не придет», - думал Зевик, шагая по лужам. Его брюки и носки
промокли, в ботинках хлюпала вода. Полотнище зонта обратилось в птицу,
махало крыльями и рвалось в полет.
«Только ненормальный отправится гулять в такой ливень. Куда я прусь, что
я стану делать в этом парке? Играть для воробьев и синиц?» - корил он себя
и почти бежал вперед, сквозь серую пелену и мельтешение капель.
Он прошел аллею до конца, до грильного домика и столов под навесом. Вот
и все, можно идти домой. Но Зевик вернулся и сел на мокрую скамейку.
Вокруг журчали ручьи, текло с деревьев и прямо с неба, а ему чудилось, что
это скрипка плачет в душной темноте.
- Привет! - раздался над ним бодрый голос.
Зевик вскинул голову.
- Петра?
- Убери, пожалуйста, зонтик. Я не вижу, что ты говоришь.
- Не видишь?
Она не ответила.
- Слова надо не видеть, а слышать, - возразил он, сдвигая зонт в сторону.
Дождь брызнул ему в лицо.
- Но я не слышу, - сказала Петра. - Я уже три года, как ничего не слышу, а
только читаю по губам.
- Но...
- Ты не догадывался, правда?
Зевик молчал, ошеломленный. А потом его захлестнула обида.
- Но ты хвалила мою игру! Как ты могла?
Она покачала головой. Недоуменно, как будто он не понимал что-то очень
простое.
- Зевик, но я тебя не обманывала. Ты играл замечательно. Я видела, как
слушали тебя облака. Как воробьи танцевали у наших ног. Как солнечные
зайчики прыгали в лужах и как обычная вода становилась радугой. Я
смотрела и видела, как менялся мир, стоило твоему смычку коснуться струн.
Человек слышит не только ушами, но и сердцем. Мое сердце стучало по-
другому, когда ты играл. Твоя музыка чудесна, даже не сомневайся.
Наверное, это странно, а может быть, и глупо, но Зевик ей поверил. Обида
таяла, как снег под дождем, и в душе воцарялась тихая радость. Его
единственная слушательница оказалась глухой, но он отчего-то совсем не
горевал, а по-детски изумлялся. Словно посреди осеннего парка наткнулся
на поляну цветущих ландышей.
Дата публикации: 10.02.2016 21:23
Предыдущее: Ульц выходит из береговСледующее: Другая комната

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Глушенков Николай Георгиевич[ 28.10.2015 ]
   Не знаю, почему я Ваш поклонник и всегда воспринимаю Ваши произведения
   (не только с появлением на этом сайте, но и на других) с восторгом для себя?
   Может, потому что не могу найти чего-то у других авторов? - Не знаю. Вот и
   опять прекрасная работа, даже про ошибки писать не хочется. Успехов!
 
John Maverick[ 28.10.2015 ]
   Николай Георгиевич, спасибо большое за отзыв! А много ли ошибок? Вроде вычитывал, но всегда почему-то остается много незамеченного...
Наталия Букан[ 10.02.2016 ]
   Джон, действительно, у любого автора может остаться что-то не замеченное)). Можно, я отважусь кое-что "заметить"­?­ Ко всем тёплым, позитивным отзывам, само собой, присоединяюсь.
   Читаю этот рассказ второй раз, и оба раза меня "царапнули"­;­ одни и те же моменты.
   "Она не видела субтильного мальчишку, стоящего совсем рядом с
   черным футляром в руках, но почувствовала его дыхание на своей щеке и
   подняла голову." - на мой взгляд, не помешала бы запятая после "рядом", или как-то перефразировать, иначе получается некоторая неопределённость - с ней он рядом стоял или рядом с футляром? Или только мне так кажется?))
   И, Джон, в Вашем лирическом тексте (мне) кажутся инородными слова "химическая реакция" и "эсперанто"­;­:)
   "А просто потому, что когда ты играешь и тебя слушают — какая-то химическая реакция происходит в душе. Что-то высвобождается, и на сердце становится легко и свободно." - "А просто потому, что когда ты играешь и тебя слушают, в душе что-то высвобождается, и становится легко и свободно." Может быть, не совсем так, как-то по-другому, но без "химической реакции" Вам не кажется лучше?
   На этом - всё:) С уважением, Наталия.
Наталия Букан[ 10.02.2016 ]
   В этом моём тексте сами собой вылезли две лишних точки с запятой, у меня их не было, проверила:)
John Maverick[ 10.02.2016 ]
   Наталия, спасибо большое за комментарий. Да, Вы правы, запятую поставлю и "химическую реакцию", пожалуй, уберу. Хоть оно и выразительно звучит... А "эсперанто"­;,­ вроде бы, не очень режет слух? Это ведь в значении "общий язык".
Наталия Букан[ 11.02.2016 ]
   Джон, в том-то и дело, что Вы можете гораздо выразительнее, чем сухое научное)) "химическая реакция". "Эсперанто"­;­ - понимаю, что - "общий язык", но на самом деле искусственно созданный, и у меня как-то не вяжется это слово с художественностью, с передачей их (Зевика и Петры) общности в понимании музыки. Но, Джон, может, это только у меня так). Автору, как говорится, виднее:)
   С уважением, Н.
Глушенков Николай Георгиевич[ 28.10.2015 ]
   Джон, есть, вышлю в личку, помечу красным.
 
John Maverick[ 28.10.2015 ]
   Спасибо! Буду очень благодарен!
Ольга Немежикова[ 28.10.2015 ]
   Джон! Изумляюсь по-детски! Поляна цветущих ландышей... Красота...
 
John Maverick[ 28.10.2015 ]
   Ольга, спасибо огромное!!! Осенью хочется написать что-нибудь осеннее. Легкое и по возможности красивое...
Глушенков Николай Георгиевич[ 30.10.2015 ]
   Джон, я вторично прочитал рассказ, Вы исправлять ничего не стали?
 
John Maverick[ 30.10.2015 ]
   Николай, хотел на выходных заняться правками. В будни руки ни до чего не доходят...
Глушенков Николай Георгиевич[ 31.10.2015 ]
   Желаю только успехов!
Виктория Лукина[ 04.11.2015 ]
   Здравствуйте, Джон!
   Ваши рассказы всегда осязаемы, полны звуков, красок, чувств и проникают
   в самую душу :)
   "Пухлые облака, похожие на большие, давно не стиранные подушки, кое-
   где лопнули, зацепившись за острые сучья, и оттуда полезли белая с
   просинью вата и золотые солнечные перья"
   Так и есть - золотые солнечные перья!!!
   И, действительно: " Ведь что такое, по сути, любовь, как не отражение себя
   в другом?"
   
   Спасибо и успехов Вам!
 
John Maverick[ 05.11.2015 ]
   Виктория, добрый день!
   Спасибо огромное за прочтение и отклик!
   На самом деле все это мои ассоциации и размышления... Любовь невозможно описать, так же, как осень, небо, облака... Слишком они многогранны, изменчивы, непредсказуемы.
Виктория Лукина[ 05.11.2015 ]
   Сколько людей - столько ассоциаций и размышлений, а значит и граней у осени, у
   неба, у облаков... у любви. Замечательно, что любой творец (литератор, художник,
   музыкант, хореограф...) эти грани отражает и "рисует" по-своему, порой в самых
   неожиданных ракурсах, и Ваше творчество, Джон, - лучшее тому подтверждение.

Сергей Ворошилов
Мадонны
Регина Канаева
Свет мой, зеркальце скажи
Дмитрий Оксенчук
Мне снится старый дом
Наши эксперты -
судьи Литературных
конкурсов
Алла Райц
Людмила Рогочая
Галина Пиастро
Вячеслав Дворников
Николай Кузнецов
Виктория Соловьёва
Людмила Царюк (Семёнова)
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта