Литературный фестиваль
"Современник"
Встречаемся в Рязани 10-11 ноября
Конкурсные видео на нашем канале в YouTube




Главная    Лента рецензий    Ленты форумов    Круглый стол    Обзоры и итоги конкурсов    Новости дня и объявления    Чаты для общения. Заходи, кто на портале.    Между нами, писателями, говоря...    Издать книгу    Спасибо за верность порталу!    Они заботятся о портале   
Председатель МСП "Новый Современник"
Илья Майзельс
Собираю Великолепную десятку!
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Регистрация автора
Наши авторы
Новые авторы недели
Журнал "Что хочет автор"
Объявления и анонсы
Новости дня
Дневник портала
Приемная дежурных
Блицы
Приемная модераторов
С днем рождения!
Книга предложений
Правила портала
Правила участия в конкурсах
Обращение к новым авторам
Первые шаги на портале
Лоцман для новых авторов
Вопросы и ответы
Фонд содействия
новым авторам
Альманах "Автограф"
Журнал "Лауреат"
Рекомендуем новых авторов
Отдел спецпроектов и внешних связей
Диалоги, дискуссии, обсуждения
Правдивые истории
Клуб мудрецов
"Рюкзачок".Детские авторы - сюда!
Читальный зал
Литературный календарь
Литературная
мастерская
Зелёная лампа
КЛУБ-ФОРУМ "У КАМИНА"
Наши Бенефисы
Детский фольклор-клуб "Рассказать вам интерес"
Карта портала
Наши юные
дарования
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

.
Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Ирина Ханум
Объем: 5202 [ символов ]
Время умирать
(Новелла)
 
День потихоньку убывал и лучи, медленно скользя по загорелой коже
старика, отдавали ей последнее тепло. Ветерок заигрывал с листвой, а та, в
ответ, что-то шептала, расправляя пожелтевшее кружево своего наряда,
лоснящегося в лучах оранжевого солнца. Он сидел на ещё не остывших
ступенях старого одноэтажного домика, доставшегося ему в наследство от
отца. Веранда, выходившая в небольшой, но с любовью взращенный в
послевоенные годы сад, была увита такой же старой, как и дом лозой.
Теперь, в начале сентября, она была особенно хороша. Майские жуки и
пчёлы жужжали целыми днями вокруг сочных янтарных гроздей, которые
были так же тяжелы, как грудь женщины, кормящей ребёнка. Сладкий
аромат винограда нёсся вслед за ветром, смешиваясь на побережье с
запахом крабов и водорослей, оставленных волной на влажном песке.
Рыбацкий посёлок, в котором жил старик, к вечеру оживлялся. Рыбаки
возвращались домой с уловом усталые, но довольные, прихватив к ужину
заветное зелье. В летних кухоньках соседских дворов шипела на сковороде
барабулька или ставрида, слышалось воркование женщин и шум
водопроводной воды, смывающей пот с огрубевшей и пропитанной солью
кожи их мужей. А вечер тем временем набирал силу и раскрасневшееся
заходящее солнце, сползая за горизонт, обещало ясное утро.
 
Старик любил раннюю осень, она на него действовала завораживающе и
навевала мысли о прошлом, о том, что когда-то было и чего никогда уже не
будет. Пора бабьего лета согревала и тревожила одновременно. Вот и ещё
один год близился к завершению. А сколько их осталось? Может быть,
именно этот будет последним в его долгой жизни. Старое домашнее вино
расслабляло и приоткрывало дверцу для самых потаённых дум. Ему
нравилось философствовать молча, картины детства сменяли одна другую и
были иногда настолько яркими, что он удивлялся своей памяти. В один из
таких вечеров, много лет назад, он понял, что стареет, потому что впервые
почувствовал тепло воспоминаний.
 
Жил старик один, жена давно умерла, а дочь, уехав в город, вышла
замуж и, казалось, забыла его. Пенсии ему едва хватало и он рыбачил
иногда на скалистом берегу небольшой, хорошо знакомой ему бухты. Сад
требовал ухода, а силы были уже не те. Внуки, повзрослев, заезжали всё
реже и реже, да и то для того, чтобы половить рыбу, выпить домашнего
вина и прихватить в город фруктов из дедова сада. Их дети росли в городе и
имели смутное представление о своём прадеде. Он обижался, но виду не
подавал, успокаивая себя тем, что у всех свои заботы. "Раньше всё было по
другому," — иногда мысленно говорил он сам себе.
Большинства тех, кого он знал, уже не было в живых — погибли на
фронте или давно умерли. А те, что были моложе, крутились в своей
повседневной рутине, озабоченные житейскими проблемами. Да и посёлок
очень изменился — особняки чужих, неизвестных ему людей росли, как
грибы, один выше другого, закрывая вид на его любимую бухту. Всё вокруг
менялось — поколения, взгляды, интересы и, главное, люди. Высокие
заборы вокруг новых домов и огромная, отхваченная территория, вызывали
у него тоску.
 
Вот и сегодня он незаметно стал листать страницы своей жизни. Под
монотонный звук вечерних цикад думалось легко. Вспоминая детство, он
незаметно перемещался в то далёкое время, освобождаясь от гнетущего
чувства одиночества, которое мучило его последние годы. Там были его
родители, лица которых, словно ластиком, постепенно стирало время. Но
это не мешало ему чувствовать их тепло. Память была избирательна,
вытаскивая на обозрение только хорошее, видимо, жалея старика. После
таких вечеров он просыпался бодрым, будто испробовал живительного
бальзама. Жизнь не казалась уже такой тягостной. В этот вечер он так и не
притронулся к вину, налитому в глиняный кувшин, который когда-то
привезла из города жена. Наконец он прочувствовал и осознал, что в этой
жизни его больше ничего не держит: жены нет, родные живут своей
жизнью. Он стар, а старики чаще всего никому не нужны, проку от них
никакого, а хлопот целый воз. Он был чужим в этом мире и мир стал
казаться ему чужим.
Плен воспоминаний был настолько сладостным, что старик на какое-то
мгновение перестал замечать, что делается вокруг, теряя чувство
реальности. Воспоминания тянули к себе, а он не сопротивлялся, уходя всё
дальше и дальше. Сегодня всё было не так, как прежде. Прошлое манило, и
он не хотел возвращаться из него. Ведь его никто не ждал здесь, в его
старом ветхом доме, да и в мире вообще. Было уже далеко за полночь, а
старик всё сидел на ступенях своего дома, прислонившись спиной к
перилам крыльца. В этом сладком забытье ему казалось, что он в раю, где
было светло и много солнца… Он был счастлив.
 
Осенний рассвет мягкой карамелью тронул листву, освещая дворик,
крыльцо и согнувшуюся, неподвижную фигуру старика. Он так и провёл
всю ночь наедине со своими воспоминаниями и остался там, где ему было
хорошо все последние годы…
Copyright (с): Ирина Ханум. Свидетельство о публикации №277587
Дата публикации: 05.02.2015 15:34
Предыдущее: Ночь кукол. СказкаСледующее: Май жасмином зацвел за окном...

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Лилия Кондрашкина[ 09.10.2014 ]
   Очень душевный рассказ. Больно от подобных историй.
    Часто так и происходит в жизни - человек становиться не нужным, когда забота о нем превосходит то, что он может дать. Ни дети, ни внуки не осознают, что когда-то сами будут в таком же положении, иначе бы вели себя по-другому. Однако, молодость никогда не думает о старости

Буфет.
Истории за нашим столом
Документы и списки
Устав и Положения
Документы для приема
Органы управления и структура
Региональные
отделения
Форум для членов МСП
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Коллективные члены
МСП "Новый Современник"
Редакционная коллегия
Информация и анонсы
Приемная
Судейская Коллегия
Обзоры и итоги конкурсов
Архивы конкурсов
Архив проектов критики
Издательство "Новый Современник"
Издать книгу
Опубликоваться в журнале
Действующие проекты
Объявления
ЧаВо
Вопросы и ответы
Сертификаты "Талант" серии "Издат"
Положение о Сертификатах "Талант"
Созведие литературных талантов.
Квалификационный Рейтинг
Золотой ключ.
Рейтинг деятелей литературы.
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Альманах прозы Английского клуба
Отправить произведение
Новости и объявления
Проекты Литературной критики
Поэтический турнир
«Хит сезона» имени Татьяны Куниловой
Атрибутика наших проектов