Я - из поэтов. Я люблю осень. Я люблю тело в носках и перчатках. Мы не идем. Не целуем. Не просим. Не хорошо так... прости, опечатка – МНЕ хорошо так. Мне так честнее. Ты меня сделал чем-то неглавным. Второстепенным – так не умею. И разбежались, как овцы. И славно! Что было надо? В какую мне сторону? Преданным псом? Одинокой волчицей? Я принимаю любовь только поровну и не могу за тобой волочиться. Ты не хотел... Ты не настаивал. Выход один – спокойный и мерзкий. Помнишь, как там, у Марины Цветаевой – не по-мужски это, не по-женски. Люди уходят. Все так одинаково. Все так обычно: ни крови, ни лезвия. Просто ушел. Я даже не плакала. Разве что малость и то – не по трезвому. Жаль только сердца, большого и общего, - мы не родные – биться не будет. Лета в ладонях и нежности – вот чего жаль. Ну а так – мы счастливые люди. Все успокоится. Все перетерпится. Это сейчас только света не видно. Буду ходить по дорогам, бездельница. Может, найду, чем украсить обиду. Участь твоя – не любить меня заживо! Не говорить обо мне с придыханием! Что я могла бы? – лучше не спрашивай! Этот вопрос не для расставания. Словно аборт. Словно росточек. Словно ботинком раздавлен безмозглым. Мы не смогли. Разбежались. Мы – точка. Вот тебе лодка. Вот тебе весла. Вот тебе два напоследок задания – будь одиноким, будь суетливым. Так ведь хотел? В разрушенном здании Мне не уютно, мне не красиво... Сорван спектакль. На сцене нет света. Что там в конце – мы даже не спросим. Жму твою руку за сладкое лето. За поцелуи. Но я люблю осень. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
