Вот забрезжил рассвет, как пролог – на столе перекрестием строк, утро – в сером – тайком угощает вином, в небесах льёт свой огненный грог. Мне казалось, поэзия – тень, догоню, если будет не лень: не хватай, так беги – но с руки ли, с ноги, – чем я ближе, тем дальше мишень. Тень твердит: «Виновата сама, приготовь лучше всё для письма: ты на стул, я на стол или, может, на пол, лампы свет – наш союзник впотьмах». Сговорились…. С тех пор мы вдвоем: тень поэзии – с тонким пером, ну а я вслед за ней всё смелей и резвей тороплюсь написать о земном. Утро серым стежком за окном, как швея, прошивает кругом: по снегам ли, в траве по листку, по судьбе… Тень же спрячется в мире ином. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
